EDELIA´S CLUB

ALGUNAS REFLEXIONES....

2012-02-12T23:33:00.012+01:00

Mirando el agua limpia y transparente actuando como un espejo, es un lugar bello y apacible para pensar en voz alta.....

SE DICE, SE CUENTA......

2012-02-10T20:22:00.004+01:00

Pintor: Morgan Weistling.

¿ Dónde estoy yo ?

Érase una vez un hombre sumamente desordenado, un loco, o quizás un sabio, que, cuando se levantaba por las mañanas, tardaba tanto tiempo en encontrar su ropa que, por las noches, casi no se atrevía a acostarse, sólo de pensar en lo que le aguardaba cuando despertara.

Una noche tomó papel y lápiz y, a medida que se desnudaba, iba anotando el nombre de cada prenda y el lugar exacto en que la dejaba.

A la mañana siguiente sacó el papel y leyó:
"Calzoncillos..." y allí estaban. Se los puso.
"Calcetines" ..... allí estaban. Se los puso.
"Camisa..." allí estaba. Se la puso también.
"Sombrero..." allí estaba. Y se lo encasquetó en la cabeza.

Estaba verdaderamente encantado, hasta que le asaltó un horrible pensamiento:

- "¿Y yo? ¿Dónde estoy yo?" Había olvidado anotarlo. De modo que se puso a buscar y a buscar, pero en vano. No pudo encontrarse a sí mismo.

Martin Buber.

El filósofo del diálogo. Viena, 1878 – Jerusalén, 1965.

CITAS SIEMPRE ACTUALES....

2012-02-04T18:25:00.003+01:00

Pintura: Chantal Poulin.

"La verdadera amistad llega cuando el silencio entre dos parece ameno".

Erasmo de Rotterdam.
Humanista neerlandés. (1469-1536)

DICE JUANA DE IBARBOUROU.....

2012-02-02T23:22:00.006+01:00

SELVA.

Selva; he aquí una palabra húmeda, verde, fresca, rumorosa, profunda. Cuando uno la dice, tiene en seguida la sensación del bosque todo afelpado de musgos, runruneante de píos y de roces, lleno de los quitasoles apretados y movibles de las copas de los arboles, bajo las cuales las siestas ardientes son tan dulces y donde es tan grato, tan grato, tenderse a soñar.
¡Selva! ¡Oh, Dios mío, qué palabra tan alegre y tan fresca! ¡Qué palabra para mí tan llena de reminiscencias!
Huele a eucaliptos, a álamos, a sauces, a grama; suena a viento, a agua que corre, a pájaros que cantan y pían, a roce de insectos y croar de sapitos verdes; evoca redondeles de sol sobre la tierra, frutas silvestres de una dulzura áspera, caravanas de hormigas rojas cargadas de hojitas tiernas, penumbra verdosa y fresca, soledad.
¡Oh Dios mío, evoca mis quince años y toda mi alegría sana inconsciente y salvaje!

(De "El cántaro fresco")

PUÑADOS DE POLVO.

Por la persiana entornada entra al comedor en penumbra, un rayo de sol matinal. Y por la misma rendija sale a la calle, oblicua hacia arriba, una banda ancha y dorada de moléculas.
Parece una legión de bailarines, pues, mirando atentamente, veo que cada uno de los puntitos rubios gira de una manera vertiginosa sobre sí mismo.
Si yo supiera física, ¡cuantas observaciones podría hacer ahora! Pero no sé nada más que imaginar y soñar. Y miro con envidia a esa banda de átomos que se va a correr el mundo, llevándose quizás el secreto de todas mis intimidades.
¡Oh, granitos de polvo que vais a ver lo que yo no he de mirar jamás: bosques, mares, ciudades, templos, auroras boreales, maravillas!
De soplo en soplo, de ráfaga en ráfaga, recorréis la tierra, sorprenderéis el secreto de mil mujeres, y cuando el viento os vuelva a traer otra vez a este lugar, quizás haya transcurrido un gran montón de siglos.
Yo no seré ya más que un puñadito de polvo amarillo. Y entonces me iré a danzar y a correr por el mundo con vosotros

(De "El cántaro fresco")

LO FUGAZ...

2012-01-30T21:07:00.007+01:00

LO FUGAZ

La rosa temblorosa
se desprendió del tallo,
y la arrastró la brisa
sobre las aguas turbias del pantano.

Una onda fugitiva
le abrió su seno amargo
y estrechando a la rosa temblorosa
la deshizo en sus brazos.

Flotaron sobre el agua
las hojas como miembros mutilados
y confundidas con el lodo negro
negras, aún más que el lodo, se tornaron.

Pero en las noches puras y serenas
se sentía vagar en el espacio
un leve olor de rosa
sobre las aguas turbias del pantano.

Ricardo Jaime Freyre.

Poeta boliviano 1868-1933.

Imagen: Franz Dvorak.

SE DICE, SE CUENTA, QUE.....

2012-01-26T20:11:00.008+01:00

Un hombre tenía un sembrado con las flores más bellas y fragantes que nadie pudiera conocer.

Año tras año ganaba el premio a las flores más grandes, más hermosas y de mejor calidad.

Como era de suponer, era la admiración de todos los jardineros de la región.

Un día se acercó a él un periodista para preguntarle el secreto de su éxito y el hombre contestó.

-Mi éxito se lo debo a que de cada cultivo saco las mejores semillas y las comparto con mis vecinos, para que ellos también las siembren.

-¿Cómo? -dijo el periodista- pero eso es una locura. ¿Por qué comparte su mejor semilla con sus vecinos, si usted también participa con ellos en el mismo concurso año tras año?

-Verá usted señor -dijo el floricultor-: el viento lleva el polen de las flores de un sembrado a otro. Si mis vecinos cultivaran una semilla de calidad inferior, la polinización cruzada degradaría constantemente la calidad de mis flores. Si deseo cultivar las mejores y más bellas flores, debo ayudar a que mi vecino también lo haga.

Cómo embelleceríamos el mundo si, como el floricultor, compartiéramos con nuestros vecinos nuestras mejores semillas de cualidades, esfuerzos, destrezas, virtudes, sonrisas.... Seguro que obtendríamos una excelente cosecha en forma de sociedad mejorada.

MIS AMIGOS LOS LIBROS,,,,,

2012-01-22T16:51:00.006+01:00

"La vida ante si". (Romain Gary).

Romain Gary juega con su propia identidad. Escribe escondiéndose bajo diversos seudónimos. Como Émile Ajar escribió cuatro novelas, pero siempre negó que fuera él. Fue después de su muerte cuando su sobrino hizo público que era él el autor de esas novelas.

En este libro Momo, un niño musulmán huérfano, cuenta su estremecedora historia al lado de la señora Rosa, una anciana judía superviviente de Auschwitz, que acoge a los hijos de las prostitutas en su pensión clandestina en Belleville, suburbio parisino. Aquí en esta escalera malviven emigrantes ilegales y toda suerte de perdedores.

Momo no tiene a nadie en el mundo y, cuando ve a la señora Rosa decrépita y llena de achaques, intenta luchar con todas sus “armas” contra esas enfermedades que van consumiendo a la vieja prostituta.

A través de la mirada de Momo, enfrentado prematuramente a la crudeza de la vida, te sumerges en las reflexiones de un niño que habla de su mundo, del racismo, de la soledad y del miedo, con una rara mezcla de humor, ingenuidad y ternura. El resultado es que te encuentras ante un ser de una enorme grandeza humana.

Leyendo este libro hay momentos en los que podrías llorar, pero hay otros en los que no puedes evitar dejar asomar una sonrisa en los labios y otros muchos en los que quedas prendado, subyugado y atraído por la candidez del protagonista .

Dice Momo:

"Lo primero que puedo decirles es que vivíamos en un sexto piso sin ascensor y que para la señora Rosa, con los kilos que llevaba encima y sólo dos piernas, aquello era toda una fuente de vida cotidiana, con todas las penas y los sinsabores. Así nos lo recordaba ella cuando no se quejaba de otra cosa, porque, además, era judía. Tampoco tenía buena salud, y otra cosa que puedo decirles es que era una mujer que merecía un ascensor”.

“La primera vez que vi a la señora Rosa tendría yo tres años. Antes de esa edad no se tiene memoria y se vive en la ignorancia. Yo dejé de ignorar a la edad de tres o cuatro años y a veces lo echo de menos”.

“Había en Bellville otros muchos judíos, árabes y negros, pero la señora Rosa tenía que subir seis pisos ella sola. Decía que el día menos pensado se moriría en la escalera y todos los chiquillos se echaban a llorar, que es lo que se hace cuando se muere alguien. Unas veces allí éramos seis o siete y otras veces más. Yo me llamo Mohamed, pero todos me llaman Momo, que es más de niño...".

Quizás su perrito “Súper” era la única propiedad de Momo. Le quiere, le cuida, le habla… Pero un día decide desprenderse de él. Así lo cuenta el protagonista:

“Le vendí a Súper por quinientos francos, y para él fue realmente un cambio ventajoso. Le pedí quinientos francos a la buena mujer porque quería estar seguro de que contaba con medios. Acerté porque tenía hasta coche con chofer y enseguida metió dentro a Súper, por si yo tenía padres que pudieran protestar. Y ahora, aunque no me crean, les diré que cogí los quinientos francos y los tiré a una alcantarilla. Después me senté en la acera y me puse a llorar como un desesperado apretándome los ojos con los puños, pero feliz. En casa de la señora Rosa no había seguridad, todos vivíamos pendientes de un hilo, con la vieja enferma, sin dinero, y con la amenaza de los Servicios Sociales. No era vida para un perro."

Y sigue diciendo Momo:

"Durante mucho tiempo no supe que era árabe porque nadie me había insultado".

"En casa de la señora Rosa casi todos éramos hijos de puta. No podría decirles la cantidad de hijos de putas que pasaban por casa de la señora Rosa".

"La vida ante sí" ganó el Premio Goncourt en 1975, sin que el jurado supiera que el verdadero autor, Romain Gary, era quien se ocultaba tras el seudónimo Emile Ajar.

¿ SE DICE VEJEZ DIVINO TESORO ?

2012-01-20T20:20:00.015+01:00

¡Cuánto se ha escrito sobre la vejez! Que si es sabiduría, que si sensatez, que si experiencia, que si calma, que si quietud....

Bien, bien, pero ¿es fácil reconocer que ya se ha llegado a la vejez? ¿O mejor esperar unos años para creerse realmente viejo?

Por si la vejez no es tan bella como alguien la canta, hoy vamos a entrelazarla con estas bellas acuarelas de Marcel Reynaet.....

EL MUNDO EN UNA HOJA DE PAPEL...

2012-01-17T20:11:00.002+01:00

"Si eres poeta, verás con claridad que hay una nube flotando en esa hoja de papel. Sin una nube, no hay lluvia; sin lluvia, los árboles no pueden crecer, y sin árboles, no se puede hacer papel.

Si miramos aun más profundamente esta hoja de papel, podemos ver en ella el brillo del sol. Si la luz no está ahí, el bosque no puede crecer, ni siquiera nosotros podríamos crecer sin sol.

Y si seguimos mirando, podemos ver al leñador que cortó el árbol y lo llevó para ser transformado en papel. Y vemos el trigo. Porque sabemos que el leñador no puede existir sin su pan de todos los días y , por tanto, el trigo que se convirtió en su pan también está en esa hoja de papel.

Y la madre y el padre del leñador también están ahí.

Y si damos un paso más, podemos ver que también nosotros estamos en ella. Esto no es difícil porque, cuando miramos la hoja de papel, ella es parte de nuestra percepción. Tu mente está en ella. Y la mía también.

No hay nada que no puedas incluir: el tiempo, el espacio, la tierra, la lluvia, los minerales del suelo, el sol, la nube, el río, el calor.

Todo coexiste en esta hoja de papel; no estamos aislados. Esta hoja de papel es porque todo lo demás es .

Este papel, tan limitado, contiene en sí todo el Universo."

Thich Nhat Hanh. Vietnam, 1926.

Monje budista y activista por la Paz, nominado por esa razón para el Premio Nobel .

PARECE INCREIBLE, PERO ES CIERTO......

2012-01-12T23:46:00.018+01:00

Cuesta trabajo creerlo, pero existió este folleto. Fue publicado en el año 1953, las imágenes que lo adornan sí parecen de esa época.

Se supone que se pondría mucho empeño en que tan "preciada reliquia" llegara al mayor número posibles de mujeres.

Se supone también que serían muchas las jovencitas que lo leerían con atención y procurarían ajustarse lo más posible a este "encanto" de mujer. Era primordial casarse porque quedarse "para vestir santos" era poco menos que una desgracia. Había que prepararse para formar un hogar y ser la esposa perfecta. Todo lo demás, la verdad es que, no era tan importante...

¡¡¡ Qué horror !!! ¿Será verdad que hemos avanzado tanto?

Cuando pienso que esos maravillosos consejos pudieron caer en mis manos (por esos años yo era una chavalilla) se me eriza el cabello. Tuve suerte, yo no los vi entonces y ahora que sí los veo sólo me dan risa.....

EL BENEFICIO DE LA ACEPTACIÓN.

2012-01-07T23:51:00.004+01:00

Acabo de ler esta reflexión y como me ha parecido muy interesante, con permiso del autor, la traigo a mi blog:

La mente debería ser como el agua de un estanque, que cede ante cualquier cosa que se introduce en ella. No pone resistencia alguna. Y como siempre cede, nada puede dañarla.

Podemos intentar golpearla con el objeto más pesado o cortarla con el arma más filosa, pero nunca conseguiremos herirla.

El agua consiente lo que le llega desde fuera y se deja atravesar.

A veces intentamos endurecernos, volvernos firmes como la piedra, impenetrables. No nos damos cuenta de que al oponer resistencia es justamente cuando salimos heridos.

Si fuésemos como el agua y nos dejáramos atravesar en lugar de pelearnos con lo que nos sucede, nos volveríamos invulnerables. Nada podría lastimarnos. Nada nos desgarraría.

Dejaríamos que las cosas nos atravesasen para luego recomponernos y volver a la calma.

Aceptar que cada cosa es lo que es, en su máxima expresión, significa justamente eso: convertirnos en un estanque de agua.

Alan Watts.

LOS POETAS SABEN DE REYES MAGOS.....

2012-01-06T18:21:00.003+01:00

La rosa niña.

Cristal, oro y rosa. Alba en Palestina.
Salen los tres reyes de adorar al Rey,
flor de infancia llena de una luz divina
que humaniza y dora la mula y el buey.

Baltasar medita, mirando la estrella
que guía en la altura. Gaspar sueña en
la visión sagrada. Melchor ve, en aquella
visión, la llegada de un mágico bien.

Las cabalgaduras sacuden los cuellos
cubiertos de sedas y metales. Frío
matinal refresca belfos de camellos
húmedos de gracia, de azur y rocío.

Las meditaciones de la barba sabia
van acompasando los plumajes flavos,
los ágiles trotes de potros de Arabia
y las risas blancas de negros esclavos.

¿De dónde vinieron a la Epifanía?
¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India? Es en vano
cavilar. Vinieron de la luz, del Día,
del Amor. Inútil pensar. Tertuliano.

El fin anunciaban de un gran cautiverio,
y el advenimiento de un raro tesoro.
Traían un símbolo de triple misterio,
portando el incienso, la mirra y el oro.

En las cercanías de Belén se para
el cortejo. ¿A causa? A causa de que
una dulce niña de belleza rara
surge ante los magos, toda ensueño y fe.

- “¡Oh, reyes!” -les dice- “Yo soy una niña
que oyó a los vecinos pastores cantar,
y desde la próxima florida campiña
miró vuestro regio cortejo pasar.

Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
que el mundo está lleno de gozo por El,
y qué es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
que hace al sol más sol, y a la miel más miel.

Aún no llega el día…¿Dónde está el establo?
¡Prestadme la estrella para ir a Belén!
No tengáis cuidado que la apague el diablo
con mis ojos puros la cuidaré bien!”

Los magos quedaron silenciosos, bella
de toda belleza, a Belén tornó
la estrella y la niña, llevada por ella
al establo, cuna de Jesús, entró.

La madre miraba a su niño lucero
las dos bestias buenas daban su calor
sonreía el santo y viejo carpintero,
la niña estaba temblando de amor.

Allí había oro en cajas reales,
perfume en frascos de hechura oriental,
incienso en copas de finos metales,
y quesos y flores y miel de panal.

¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
¿Qué dar a ese tesoro divino, Señor?
Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
la de Baltasar, Gaspar y Melchor.

Mas a los influjos del hada amorosa,
que supo el secreto de aquel corazón,
se fue convirtiendo poco a poco en rosa,
en rosa más bella que las de Sarón.

La metamorfosis fue santa aquel día
(la sombra lejana de Ovidio aplaudía)
Pues la dulce niña ofreció al Señor,
que le agradecía y le sonreía,
en la melodía de la Epifanía,
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha flor…

Rubén Darío

El camello cojito.

Auto de los Reyes Magos

El camello se pinchó
con un cardo en el camino
Y el mecánico Melchor
le dio vino.

Baltasar fue a repostar
más allá del quinto pino....
E intranquilo el gran Melchor
consultaba su "Longinos".

–¡No llegamos,
no llegamos
y el Santo Parto ha venido!
–Son las doce y tres minutos
y tres reyes se han perdido–.

El camello cojeando,
más medio muerto que vivo,
va espeluchando su felpa
entre los troncos de olivos.

Acercándose a Gaspar,
Melchor le dijo al oído:
—Vaya birria de camello
que en Oriente te han vendido.

A la entrada de Belén
Al camello le dio hipo.
¡Ay, qué tristeza tan grande
con su belfo y en su hipo!

Se iba cayendo la mirra
a lo largo del camino,
Baltasar lleva los cofres,
Melchor empujaba al bicho.

Y a las tantas ya del alba
—ya cantaban pajarillos–
los tres reyes se quedaron
boquiabiertos e indecisos,
oyendo hablar como a un Hombre
a un Niño recién nacido.

—No quiero oro ni incienso
ni esos tesoros tan fríos,
quiero al camello, le quiero.
Le quiero –repitió el Niño.

A pie vuelven los tres reyes
cabizbajos y afligidos.
Mientras, el camello echado
le hace cosquillas al Niño.

Gloria Fuertes.

BUENOS DESEOS PARA TODOS....

2012-01-02T00:22:00.005+01:00

Hemos terminado el año 2011. Todos los años encierran un aprendizaje, por eso vamos cambiando. Nuestro cambio trae consigo una nueva apreciación de cuanto nos rodea.

Cuando el año finaliza todos dejamos partir algo que nos acompañó y que considerábamos importante en nuestra vida: unos estudios, una amistad, una preocupación, una relación, una comodidad financiera, algún rasgo de nuestra personalidad…..algo queda atrás.

Y llega el nuevo año, acabamos de estrenar el 2012. Convocamos fuertes cambios, que se cumplirán o no, pero los deseamos. Convocamos fuertes tormentas que arrastrarán todo aquello que nos pesaba, nos distraía, nos impedía ver más adelante en nuestro camino.

2012 será un tiempo para reorganizar nuestra energía, para tomar decisiones, para consolidar nuestros propósitos, para dar forma a aquello que realmente deseamos que ocupe un lugar preferente en nuestra vida. Será tiempo para construir aquello que el huracán de la vida dejó maltrecho. Será tiempo para construir un nuevo modelo de vida si con el pasado no nos sentíamos felices. Será tiempo para, consciente y cuidadosamente, elegir con responsabilidad el modelo de vida que vamos a crear.

Con el 2012 estamos ante un bello horizonte, un campo verde con nuevo aire para respirar, un escenario ideal para proponernos y conseguir que nuestra vida sea plena.

LOS POETAS CANTAN A LA NAVIDAD...

2011-12-22T23:56:00.003+01:00

La adoración de los Magos

Reyes que venís por ellas,

no busquéis estrellas ya;

porque donde el Sol está

no tienen luz las estrellas.

No busquéis la estrella ahora;

que su luz ha oscurecido

este Sol recién nacido

en esta Virgen Aurora.

Y no hallaréis luz en ellas.

El Niño os alumbra ya.

Porque donde el Sol está

no tienen luz las estrellas.

Lope de Vega, 1562-1635.

LOS POETAS CANTAN A LA NAVIDAD...

2011-12-18T23:05:00.003+01:00

JUNTO AL ESTABLO HAY UN PINO

Junto al establo hay un pino

todo cubierto de escarcha.

¿Qué haces ahí, centinela

–alfil de nieve cuajada–,

en esta noche en que el fuego

baja a la tierra y la abrasa?

Avienta lejos el frío

que te entumece las ramas.

Enciendete en esa hoguera

que brota desde la paja.

Aprende a ser leña viva

que se entrega y se desangra

en la noche que ya anuncia

los despertares del alba.

(Ernestina de Champourcín, 1905–1999)

LOS GRANDES POETAS CANTAN A LA NAVIDAD.....

2011-12-16T23:38:00.007+01:00

Villancico de las manos vacías

Yo tenía

tanta rosa de alegría,

tanto lirio de ilusión,

que entre mano y corazón

el Niño no me cabía...

Dejé las rosas primero.

Con una mano vacía

–noche clara y alba fría–

me eché a andar por el sendero.

Dejé los lirios después.

Libre de mentiras bellas,

me eché a andar entre estrellas

con sangre y nieve en los pies.

Y sin aquella alegría,

pero con otra ilusión,

llena la mano y vacía,

cómo Jesús me cabía

–¡y cómo me sonreía!–

entre mano y corazón.

(José María Pemán, 1897–1981)

Zagalejo de perlas,
hijo del Alba,
¿dónde vais que hace frío
tan de mañana?

Como sois lucero
del alma mía,
al traer el día
nacéis primero;
pastor y cordero
sin choza y lana,
¿dónde vais que hace frío
tan de mañana?

Perlas en los ojos,
risa en la boca,
las almas provoca
a placer y enojos;
cabellitos rojos,
boca de grana,
¿dónde vais que hace frío
tan de mañana?

Que tenéis que hacer,
pastorcito santo,
madrugando tanto
lo dais a entender;
aunque vais a ver
disfrazado el alma,
¿dónde vais que hace frío
tan de mañana?

Lope de Vega.

ROMANCE DEL ESTABLO DE BELÉN.

2011-12-13T23:25:00.003+01:00

Al llegar la medianoche
y romper en llanto el Niño,
las cien bestias despertaron
y el establo se hizo vivo...

Y se fueron acercando
y alargaron hasta el Niño
sus cien cuellos, anhelantes
como un bosque sacudido.

Bajó un buey su aliento al rostro
y se lo exhaló sin ruido,
y sus ojos fueron tiernos,
como llenos de rocío...

Una oveja lo frotaba
contra su vellón suavísimo,
y las manos le lamían,
en cuclillas, dos cabritos...

Las paredes del establo
se cubrieron sin sentirlo
de faisanes y de ocas
y de gallos y de mirlos.

Los faisanes descendieron
y pasaban sobre el niño
su ancha cola de colores;
y las ocas de anchos picos

Arreglábanle las pajas;
y el enjambre de los mirlos
era un vuelo palpitante
sobre del recién nacido...

Y la Virgen entre el bosque
de los cuernos, sin sentido,
agitada iba y venía
sin poder tomar al Niño.

Y José sonriendo iba
acercándose en su auxilio...
¡Y era como un bosque todo
el establo conmovido!

Gabriela Mistral.

LOS LIBROS BUENOS NUNCA MUEREN....

2011-12-11T17:43:00.017+01:00

LA LEYENDA DE LOS SENTIMIENTOS.....

2011-12-07T23:16:00.006+01:00

"Cuenta la leyenda que una vez se reunieron en un lugar de la tierra todos los sentimientos y cualidades de los hombres. Cuando el ABURRIMIENTO había bostezado por tercera vez, la LOCURA, como siempre tan loca, les propuso:

- ¿Jugamos al escondite?

La INTRIGA se levantó con los ojos fruncidos, y la CURIOSIDAD sin poder contenerse preguntó:
- ¿Al escondite? ¿Y cómo es eso?

Es un juego –explicó la LOCURA—en el que yo me tapo la cara y comienzo a contar desde uno hasta un millón mientras ustedes se esconden y, cuando yo haya terminado de contar, el primero de ustedes que encuentre, ocupará mi lugar para continuar el juego.

El ENTUSIASMO se halló secundado por la EUFORIA. La ALEGRÍA dio tantos saltos que terminó por convencer a la DUDA, e incluso la APATÍA a la que nunca le interesaba nada. Pero no todos quisieron participar. La VERDAD prefirió no esconderse, ¿para qué? Si al final siempre le hallaban. La SOBERBIA opinó que era un juego muy tonto (en el fondo, lo que le molestaba era que la idea no había sido suya), y La COBARDÍA prefirió no arriesgarse.

- Uno, dos, tres.... comenzó a contar la LOCURA.

La primera en esconderse fue la PEREZA, que como siempre, se dejó caer tras la primera piedra del camino. La FE subió al cielo y la ENVIDIA se escondió tras la sombra del TRIUNFO, que con su propio esfuerzo había logrado subir a la copa del árbol más alto.

La GENEROSIDAD, casi no alcanzaba a esconderse; cada sitio que hallaba le parecía maravilloso para alguno de sus amigos: ¿qué tal en un lago cristalino? ¡ Es ideal para la BELLEZA!; ¿Y si lo hago en la rendija de un árbol? Perfecto para la TIMIDEZ. ¿Y si en el vuelo de una mariposa? ¡Lo mejor para la VOLUPTUOSIDAD! ¿Por qué no en una ráfaga de viento? ¡ Magnífico para la LIBERTAD!

Así que terminó por ocultarse en un rayito de sol. El EGOÍSMO, en cambio, encontró un sitio muy bueno desde el principio, ventilado, cómodo... eso sí, sólo para él.

La MENTIRA se escondió en el fondo de los océanos (¡mentira, en realidad se escondió detrás del arco iris) y La PASIÓN y el DESEO en el centro de los volcanes. El OLVIDO...¡se me olvidó donde se escondió!... pero no es lo importante.

Cuando la LOCURA contaba 999.999, el AMOR aún no había encontrado sitio para esconderse, pues todo se encontraba ocupado, hasta que divisó un rosal y, enternecido, decidió esconderse entre sus flores.

- ¡Un millón! – contó la LOCURA y comenzó a buscar.

La primera en aparecer fue la PEREZA, sólo a tres pasos de la piedra. Después escuchó a la FE discutiendo con Dios en el cielo sobre zoología, y a la PASIÓN y al DESEO los sintió en el vibrar de los volcanes.

En un descuido encontró a la ENVIDIA, y claro, pudo deducir donde estaba el TRIUNFO. Al EGOÍSMO no tuvo ni que buscarlo; él solito salió desesperado de su escondite que había resultado ser un nido de avispas.

De tanto caminar sintió sed y al acercarse al algo descubrió a la BELLEZA. Y con la DUDA resultó más fácil todavía pues la encontró sentada sobre una cerca sin decidir aún en que lado esconderse.

Así fue encontrando a todos: el TALENTO entre la hierba fresca, la ANGUSTIA en una oscura cueva, la MENTIRA detrás del arco iris... (¡Mentira, ella estaba en el fondo del océano!) y hasta el OLVIDO, al que ya se le había olvidado que estaba jugando al escondite.

Pero sólo el AMOR no aparecía por ningún sitio.

La LOCURA buscó detrás de cada árbol, bajo cada arroyuelo del planeta, en la cima de las montañas y, cuando estaba a punto de darse por vencida, divisó un rosal y las rosas... Y tomó una horquilla y comenzó a mover las ramas, cuando de pronto un doloroso grito se escuchó. Las espinas habían herido en los ojos al AMOR y la LOCURA no sabía que hacer para disculparse; lloró, rogó, pidió perdón, y hasta prometió ser su lazarillo.

Desde entonces, desde que por primera vez se jugó al escondite en la tierra,

EL AMOR ES CIEGO Y LA LOCURA SIEMPRE, SIEMPRE, LE ACOMPAÑA.

Mario Benedetti.

POBREZA A LOS DIEZ AÑOS......

2011-12-03T22:06:00.004+01:00

Toda mi angustia tuvo la forma de un zapato.
de un zapatito roto, opaco, desclavado.
El patio de la escuela... Apenas tercer grado...

Qué largo fue el recreo, el más largo del año.
Yo sentía vergüenza de mostrar mi pobreza.
Hubiera preferido tener rotas las piernas
y entero mi calzado. Y allí contra una puerta
recostada, mirando, me invadía el cansancio
de ver cómo corrían los otros por el patio.

Zapatos con cordones, zapatos con tirillas,
todos zapatos sanos. Me sentía en pecado
vencida y diminuta, mi corazón sangrando...

Si supieran los hombres cuánto a los diez años
puede sufrir un niño por no tener zapatos...
Qué anticipo de angustia. Todavía perdura
doliéndome el pasado. El patio de la escuela
y aquel recreo largo...

Mi piececito trémulo, miedoso, acurrucado.
Mi infancia entristecida, mi mundo derrumbado.
Un pájaro sin alas, tendido al pie de un árbol.
La pobreza no tiene perdón a los diez años.

Matilde Alba Swann.

Argentina, 1912- 2000.

EL HOMBRE QUE APRENDIÓ A LADRAR...

2011-11-29T23:02:00.006+01:00

Lo cierto es que fueron años de arduo y pragmático aprendizaje, con lapsos de desaliento en los que estuvo a punto de desistir. Pero al fin triunfó la perseverancia y Raimundo aprendió a ladrar.

En este día :

No a imitar ladridos, como suelen hacer algunos chistosos o que se creen tales, sino verdaderamente a ladrar.

¿Qué lo había impulsado a ese adiestramiento? Ante sus amigos se autoflagelaba con humor:
"La verdad es que ladro por no llorar".

Sin embargo, la razón más valedera era su amor casi franciscano hacia sus hermanos perros. Amor es comunicación. ¿Cómo amar entonces sin comunicarse?

Para Raimundo representó un día de gloria cuando su ladrido fue por fin comprendido por Leo, su hermano perro, y (algo más extraordinario aún) él comprendió el ladrido de Leo.

A partir de ese día Raimundo y Leo se tendían, por lo general en los atardeceres, bajo la glorieta y dialogaban sobre temas generales.

A pesar de su amor por los hermanos perros, Raimundo nunca había imaginado que Leo tuviera una tan sagaz visión del mundo.

Por fin, una tarde se animó a preguntarle, en varios sobrios ladridos: "Dime, Leo, con toda franqueza: ¿qué opinas de mi forma de ladrar?".

La respuesta de Leo fue bastante escueta y sincera: "Yo diría que lo haces bastante bien, pero tendrás que mejorar. Cuando ladras, todavía se te nota el acento humano."

(Mario Benedetti)

CUESTION DE EQUILIBRIO....

2011-11-25T19:56:00.004+01:00

El poeta Coleridge recibió un día la visita de un admirador. Cuentan que en el transcurso de la conversación, surgió el tema de la niñez y la educación:

-Creo, afirmó con rotundidad el visitante, que debe dejarse a los niños en total libertad para que piensen, actúen y tomen sus propias decisiones desde muy pequeños sin que nosotros intervengamos. Sólo así podrán desarrollar toda su potencialidad.

-Ven a ver mi jardín de rosas, le dijo Coleridge, acompañando a su admirador hasta el jardín.

Al verlo, el visitante exclamó:

-¡Pero esto no es un jardín… esto es un patio lleno de maleza!

-Solía estar lleno de rosas, dijo el poeta, pero este año decidí dejar a las plantas de mi jardín en total libertad de crecer a sus anchas sin atenderlas. Y éste es el resultado.

DICE QUINO.....

2011-11-21T13:09:00.012+01:00

El genial humorista y dibujante argentino Quino, que creó a la inconformista y original Mafalda, ve el mundo actual tal como lo cuenta en estas viñetas:

Me parece que, medio en broma medio en serio, ofrecen puntos de reflexión muy buenos sobre el panorama socio-cultural en que vivimos.

Aquí las dejo y si las encuentras en tu deambular por la red, te invito a que te detengas unos minutos en ellas. Luego como eres libre, piensa como quieras, todas las opiniones son muy respetables.

Gracia Quino por andar despierto, casi siempre las cosas serias es mejor tratarlas con humor.

TENEMOS QUE SER COMO LA LUNA.....

2011-11-18T18:43:00.004+01:00

Traigo hoy a mi blog un texto, que a mí me ha gustado mucho, de Ishmael Beat, ex-niño soldado que teniendo 13 años se vio obligado a luchar en el conflicto de Sierra Leona que le arrebató la familia y la niñez. Hoy es embajador de buena voluntad de Unicef.

Dice rememorando aquello terribles dias:

"En la guerra el alma se te cierra y no sientes emociones, es como un mecanismo de defensa, porque si no te morirías de ver tanto horror".

Quince años después, Beah, ha decidido "poner cara" al drama de los niños soldados y explicar su historia en un libro estremecedor por su realismo, en el que relata el infierno que, como él, aún sufren miles de menores en todo el mundo.

“Tenemos que ser como la luna”, decía y repetía uno de los ancianos de nuestro pueblo, Kabati, en África. Cuando íbamos al río a por agua, o a los campos a trabajar, o a cazar, o a extraer la savia de las palmeras, nos lo decía una y otra vez sin explicarlo nunca, sin decir otra cosa, sonriente y sabio, sentado a la puerta de su casa.

Yo le oía siempre sin entender, y tampoco me preocupaba por saber qué quería decir.

Por fin un día me entró curiosidad y le pregunté a mi abuela, “¿Qué quiere decir ese anciano cuando nos dice que tenemos que ser como la luna?”.

Ella me explicó. Me dijo que era un expresión para recordarnos que teníamos siempre que ser considerados y delicados con los demás.

“La gente se queja cuando hay mucho sol y el calor se hace inaguantable, y también se queja cuando no hay sol y está nublado y llueve y nos mojamos y tenemos frío. Se quejan cuando el sol luce, y se quejan cuando no luce. Pero nadie se queja de la luna.

La luna aparece en el cielo, más grande o más pequeña, más pronto o más tarde, pero siempre suave y delicada, y nadie se queja de ella. Al contrario, todos se alegran al verla.

Y además varía de aspecto y de hora, mientras que el sol es siempre igual y aburrido.

Cuando la luna se esconde y no aparece en toda la noche, nos hace desearla y esperarla con ilusión. Y cuando se muestra redonda y completa en toda su belleza, bailamos toda la noche y nos contamos cuentos unos a otros y nos sentimos felices.

Por eso nos dicen que tenemos que ser como la luna. Suaves y delicados con todos. Alegres y entretenidos.

Acuérdate siempre.”

Ishmael Beah.

Del libro: "Un largo camino". Memorias de un niño soldado.

BUSCANDO EL SILENCIO.....

2011-11-12T18:31:00.014+01:00

Vivimos en un ruido constante al que casi nos hemos habituado hasta el punto que muchas personas no pueden prescindir de él. Ruido de motores que invaden nuestra intimidad, ruido de palabras que no comunican nada, ruidos que crispan los nervios, ruidos de protestas, ruidos…. muchos ruidos…

Indiscutiblemente el ruido incide en nuestro psiquismo manipulándolo.

Yo amo el silencio, lo busco, lo necesito y cuando lo encuentro lo disfruto, me hace feliz….

¿Por qué este preámbulo? Quizás como justificación a esas “escapaditas” mías que de cuando en cuando me llevan a esos lugares donde el silencio, la tranquilidad y el sosiego se encuentran, se palpan y se disfrutan en cada esquina, en cada risco, en cada riachuelo….

Una vez más nos hemos ido tres compañeras y yo a pasar unos días a la casa de campo que nuestra amiga Mª Luz tiene en “La Manchuela”(Zona intermedia entre Valencia y La Mancha)

Qué decir de esos paseos por el campo, por La Hoz del río Gritos, por la orilla del Pantano de Alarcón…..

Y qué decir de esas tertulias de las cuatro amigas alrededor de la chimenea. Todo silencio, todo sosiego, todo calma….Sólo se oye el “chisporroteo” de las llamas que esparcen calor, el crujir de la leña que arde. Cuántos temas, cuántas experiencias, cuántas reflexiones compartidas...

En otra ocasión dije en mi blog que una amiga es “un tesoro” y muchas amigas “muchos tesoros”. Hoy lo reafirmo, sigo creyendo lo mismo.

Estas fotografías que capté en nuestra ruta por La Hoz del río Gritos, muestran lo espectacular y angosto de este desfiladero de gran valor paisajístico, que se halla entre los restos de la ciudad romana de Valeria y el pueblo de Valera de Abajo.

No es de extrañar que nuestra amiga Mª Luz, muy aficionada a la poesía, le dedicara un poemas del que yo le he sustraído estos versos:

" Hoy te cantan hechiceras

como si su novia fueras,

con arcanos amoríos,

estas aguas mañaneras

con que te abrazan tus ríos.

Hoces de solemnidad

donde se detiene el tiempo,

se adivina la habilidad

de la Creación y su esfuerzo

después Dios, se quedó contento."

LAS PLANTAS SON COMO LAS MUJERES...

2011-11-08T22:49:00.003+01:00

Creo a veces que las plantas son como las mujeres: les gusta cambiar de traje. Por eso en Otoño arrojan al suelo todas sus hojas amarillas y en Primavera se cubren de brotes brillantes.

¡Es que, de veras, es tan lindo ponerse un vestido nuevo!

Y las acacias se adornan de moños blancos, los aromas de lunares de oro, los plátanos de borlitas verdes y los miosotis, como "Piel de Asno", le piden al hada de las flores un vestido hecho de cielo.

¡Hasta los cardos, tan ásperos, sienten despertar su coquetería y se prenden entre las duras greñas un penacho azul!

¡Me río yo de los botánicos que quieren explicar gravemente los fenómenos de la florescencia y de la vegetación! ¡Si al brotar y al florecer las plantas no obedecen a otro impulso más que al deseo de ponerse un bonito vestido nuevo!

Por eso, también, crecen con preferencia en torno de las acequias, de los estanques, de los arroyuelos: para tener un espejo en que mirarse.

Juana de Ibarbourou.

De: "El cántaro fresco".

DICE EDUARDO GALEANO....

2011-11-01T20:35:00.003+01:00

Traigo a mi blog muchas veces cosas que cuenta Eduardo Galeano en sus libros, es que disfruto mucho leyendo a este escritor. Son cosas tan tiernas, tan entrañables que hacen mucha huella en mi. Hoy se centra en este anciano, que como todos a su edad, disfruta recordando cosas y lugares que se pierden en el tiempo, pero no en su memoria. Qué bien lo cuenta:

EL ABUELO.

"Los geólogos andaban persiguiendo los restos de una pequeña mina de cobre que se había llamado Cortadera, que había sido y ya no era y que no figuraba en ningún mapa. . –

En el pueblo de Cerrillos, alguien les dijo:

–Eso, nadie sabe. El viejo Honorio, es quién bien lo sabe.

Don Honorio, vencido por el vino y los achaques, recibió a los geólogos echado en el catre. Les costó convencerlo. Al cabo de algunas botellas y de muchos cigarrillos, que sí, que no, que ya veremos, el viejo aceptó acompañarlos al día siguiente.

Agobiado, a los tropezones, emprendió la marcha.

Al principio, andaba a la cola de todos. No aceptaba ayuda, y había que esperarlo. A duras penas consiguió llegar hasta el cauce seco del río.

Después, poquito a poco, pudo afirmar el paso. A lo largo de la quebrada y a través de los pedregales, el cuerpo doblado se le fue enderezando.

–iPor ahí! íPor ahí! –señalaba el rumbo, y se le alborotaba la voz cuando reconocía sus lugares perdidos.

Al cabo de un día entero de caminata, don Honorio, que había empezado mudo, era el más conversador. Iba subiendo lomas y remontando años: cuando bajaron al valle, él marchaba por delante de los jóvenes exhaustos.

Durmió de cara a las estrellas. Fue el primero en despertarse. Estaba apurado por llegar a la mina, y no se desvió ni se distrajo.

–Ése es el trillo de la excavadora –señaló. Y sin la menor vacilación, ubicó las bocas de los socavones y los lugares donde habían estado las mejores vetas, los fierros muertos que habían sido máquinas, las ruinas que habían sido casas, los secarrales que habían sido vertientes de agua. Ante cada sitio, ante cada cosa, don Honorio contaba una historia, y cada historia estaba llena de gente y de risa.

Cuando llegaron de regreso al pueblo, él ya era bastante menor que sus nietos".

Eduardo Galeano.

MIS AMIGOS LOS LIBROS.....

2011-10-29T21:34:00.006+02:00

Digo, para empezar, que cuando veo un libro en todos los escaparates de las librerías o que ocupa un lugar privilegiado en sus estanterías tengo, casi siempre, mis dudas antes de dedicarme a leerlo. Algo así me ocurrió con "La belleza del erizo", de Muriel Barbery. Fue una amiga mía, gran lectora, la que me animó a leerlo.

Su lectura ha sido tierna, sagaz, a veces irónica, otras divertidas y siempre inteligente. Muriel nos presenta en este libro, entre otros muchos personejes, dos mujeres sumamente solitarias: Renée y Paloma. Con ellas pone de manifiesto la autora la dificultad de algunos seres humanos para entablar relaciones.

Paloma hija de un matrimonio que habita en uno de los pisos de un inmueble burgués de París, escribe un diario secreto en el que vierte sus "pensamientos profundos", alguno de ellos muy interesantes.

Pero a mi la que me ha cautivado ha sido Renée, la portera del citado edificio. Cito palabras textuales de cómo se describe ella misma:

"Me llamo Renée. Tengo cincuenta y cuatro años. Desde hace veintisiete, soy la portera del número 7 de la calle

Grenelle, un bonito palacete con patio y jardín interiores.

Soy viuda, bajita, fea, rechoncha, tengo callos en los pies y también, a juzgar por ciertas mañanas que a mí

misma me incomodan, un aliento que tumba de espaldas.

No tengo estudios, siempre he sido pobre, discreta e insignificante.Vivo sola con mi gato, un animal grueso y

perezoso. Ni uno ni otro nos esforzamos apenas por integrarnos en el círculo de nuestros semejantes. Como rara

vez soy amable, aunque siempre cortés, no se me quiere, si bien pese a todo se me tolera porque correspondo

bien a lo que la creencia social ha aglutinado como paradigma de la portera de finca.

Y como en alguna parte está escrito que las porteras son viejas, feas y ariscas, también está grabado en letras de

fuego en el frontón del mismo firmamento estúpido que dichas porteras tienen gruesos gatos veleidosos que se

pasan el día dormitando sobre cojines cubiertos con fundas de crochet.

Asimismo, también está escrito que las porteras ven la televisión sin descanso. Tengo la inmensa suerte de ser

portera en una residencia de mucha categoría. Era para mí tan humillante tener que cocinar esos platos infames

que se cocinan en las porterías, que fue para mi un inmenso alivio la intervención del señor de Broglie, el

consejero de Estado del primero, que me animó a erradicarlos para evitar en la finca ese tufo plebeyo que

invadía el inmueble. Disimulé lo mejor que pude para simular una obediencia forzosa........"

Renée lleva mucho tiempo fingiendo que es una mujer inculta, vulgar. Así la suponen todos.

Pero bajo esa apariencia poco agraciada se esconde una experta conocedora de la gramática, una

conocedora de los grandes pintores de todas las épocas, lectora fiel de Tolstói, que escucha

siempre que puede a Mozart y que le encanta el cine japonés de Ozu.

¿Por qué ese empeño en que nadie sepa sus verdaderas aficiones y en demostrar su incultura?

En la lectura del libro queda claramente manifiesto. Yo no debo revelarlo.

Es claro que la autora quiere demostrar que la inteligencia es algo transversal a todos los estratos sociales.

COMO LAS COMETAS...

2011-10-27T23:03:00.004+02:00

Erma Bombeck escribió este artículo comparando a los niños con los cometas:

“Te pasas la vida tratando de hacerlas volar. Corres con ellas hasta quedar sin aliento. Caen al suelo. Chocan con los tejados.

Tu la remiendas, las consuelas, las ajustas, y les enseñas. Observas cómo el viento las mece y les aseguras que un día podrán volar.

Finalmente vuelan. Necesitan más hilo y tú sueltas más y más y sabes que muy pronto la bella criatura se desprenderá de la cuerda se salvamento que la ata y se elevará por los aires, como se espera que lo haga, libre y sola. Sólo entonces te das cuenta de que has hecho bien tu trabajo."

Erma Bombeck. Dayton, Ohio, EE.UU. 1927-1996

MUCHOS COLORES PARA LAS PLAYAS....

2011-10-25T22:59:00.032+02:00

NUNCA TE QUEJES.......

2011-10-19T22:23:00.003+02:00

Nunca te quejes de nadie, ni de nada, porque fundamentalmente tú has hecho lo que querías en tu vida. Acepta la dificultad de edificarte a ti mismo y el valor de empezar corrigiéndote. El triunfo del verdadero hombre surge de las cenizas de su error.

Nunca te quejes de tu soledad o de tu suerte, enfréntala con valor y acéptala. De una manera u otra es el resultado de tus actos y prueba que tú siempre has de ganar.

No te amargues de tu propio fracaso ni se lo cargues a otro, acéptate ahora o seguirás justificándote como un niño. Recuerda que cualquier momento es bueno para comenzar y que ninguno es tan terrible para claudicar. No olvides que la causa de tu presente es tu pasado, así como la causa de tu futuro será tu presente.

Aprende de los audaces, de los fuertes, de quien no acepta situaciones, de quien vivirá a pesar de todo, piensa menos en tus problemas y más en tu trabajo y tus problemas, sin eliminarlos, morirán.

Aprende a nacer desde el dolor, y a ser más grande que el más grande de los obstáculos, mírate en el espejo de ti mismo y serás libre y fuerte y dejarás de ser un títere de las circunstancias porque tu mismo eres tu destino.

Levántate y mira el sol por las mañanas y respira la luz del amanecer. Tú eres parte de la fuerza de tu vida; ahora despiértate, lucha, camina, decídete y triunfarás en la vida; nunca pienses en la suerte, porque la suerte es el pretexto de los fracasados.

Pablo Neruda.

JUANA DE IBARBOUROU.

2011-10-13T19:55:00.003+02:00

Despecho

¡Ah, que estoy cansada! Me he reído tanto,
tanto, que a mis ojos ha asomado el llanto;
tanto, que este rictus que contrae mi boca
es un rastro extraño de mi risa loca.

Tanto, que esta intensa palidez que tengo
(como en los retratos de viejo abolengo),
es por la fatiga de la loca risa
que en todos mis nervios su sopor desliza.

¡Ah, que estoy cansada! Déjame que duerma,
pues como la angustia, la alegría enferma.
¡Qué rara ocurrencia decir que estoy triste!
¿Cuándo más alegre que ahora me viste?

¡Mentira! No tengo ni dudas, ni celos,
ni inquietud, ni angustias, ni penas, ni anhelos.
Si brilla en mis ojos la humedad del llanto,
es por el esfuerzo de reírme tanto...

Vida aldeana

Iremos por los campos, de la mano,
a través de los bosques y los trigos,
entre rebaños cándidos y amigos,
sobre la verde placidez del llano,

para comer el fruto dulce y sano
de las rústicas vides y los higos
que coronan las tunas. Como amigos
partiremos el pan, la leche, el grano.

Y en las mágicas noches estrelladas,
bajo la calma azul, entrelazadas
las manos, y los labios temblorosos,

renovaremos nuestro muerto idilio,
y será como un verso de Virgilio
vivido ante los astros luminosos.

Juana de Ibarbourou.

(Poetisa uruguaya, 1895- 1979)

LIBROS QUE NO ENVEJECEN.....

2011-10-03T19:55:00.005+02:00

Hoy ha vuelto a ocurrirme, como otras muchas veces, que ando en la tarea de ordenar mis libros y cae en mis manos uno y me detengo. Lo abro, lo miro, leo un capítulo, vienen a mi mente recuerdos asociados a este libro, vuelvo a leer otro rato…¿Hasta cuando? Pues no lo sé. Este es un privilegio del que gozamos los que ya no estamos sujetos a un horario.

Decía que también hoy me he detenido, lo merecía, Platero no envejece. Qué maravilla de libro. Su prosa lírica despierta toda clase de sentimientos y sensaciones. ¡Una joya!

CAPÍTULO X - ¡ ÁNGELUS!

Mira, Platero, qué de rosas caen por todas partes: rosas azules, rosas, blancas, sin color... Diríase que el cielo se deshace en rosas. Mira cómo se me llenan de rosas la frente, los hombros, las manos...¿ Qué haré yo con tantas rosas ? ¿ Sabes tú, quizás, de dónde es esta blanda flora, que yo no sé de dónde es, que enternece, cada día, el paisaje y lo deja dulcemente rosado, blanco y celeste - más rosas, más rosas- , como un cuadro de Fra Angélico, el que pintaba la gloria de rodillas ?

De las siete galerías del Paraíso se creyera que tiran rosas a la tierra. Cual en una nevada tibia y vagamente colorida, se quedan las rosas en la torre, en el tejado, en los árboles. Mira: todo lo fuerte se hace, con su adorno, delicado. Más rosas, más rosas, más rosas...

Parece, Platero, mientras suena el ángelus, que esta vida nuestra pierde su fuerza cotidiana, y que otra fuerza de adentro, más altiva, más constante y más pura, hace que todo, como en surtidores de gracia, suba a las estrellas, que se encienden ya entre las rosas... Más rosas... Tus ojos, que tú no ves, Platero, y que alzas mansamente al cielo, son dos bellas rosas.

CAPÍTULO XXVII - LA CARRETILLA

En el arroyo grande, que la lluvia había dilatado hasta la viña, nos encontramos, atascada, una vieja carretilla, perdida toda bajo su carga de hierba y de naranjas. Una niña, rota y sucia, lloraba sobre una rueda, queriendo ayudar con el empuje de su pechillo en flor al borricuelo, más pequeño ¡ ay ! y más flaco que Platero. Y el borriquillo se despechaba contra el viento, intentando, inútilmente, arrancar del fango la carreta, al grito sollozante de la chiquilla. Era vano su esfuerzo, como el de los niños valientes, como el vuelo de esas brisas cansadas del verano que se caen, en un desmayo, entre las flores.

Acaricié a Platero y, como puede, lo enganché a la carretilla, delante del borrico miserable. Le obligué, entonces, con un cariñoso imperio, y Platero, de un tirón, sacó carretilla y rucio del atolladero, y les subió la cuesta.

¡ Qué sonreír el de la chiquilla ! Fue como si el sol de la tarde, que se quebraba, al ponerse entre las nubes de agua, en amarillos cristales, le encendiese una aurora tras sus tiznadas lágrimas.

Con su llorosa alegría, me ofreció dos escogidas naranjas, finas, pesadas, redondas. Las tomé, agradecido, y le di una al borriquillo débil, como dulce consuelo; otra a Platero, como premio áureo.

"Las obras quedan, los hombres se van..."

Yo creo que Juan Ramón Jiménez se quedó junto a Platero.

EL RAYITO DE SOL......

2011-09-27T13:36:00.004+02:00

"Al niño chico lo ha despertado en la cuna un rayito de sol que entra en el cuarto oscuro de verano por una rendija de la ventana cerrada.

Si se hubiera despertado sin él, el niño se habría echado a llorar llamando a su madre. Pero la belleza iluminada del rayito de sol le ha abierto en los mismos ojos un paraíso florido y mágico que lo tiene suspenso.

Y el niño palmotea, y ríe, y hace grandes conversaciones sin palabras, consigo mismo, cogiéndose con las dos manos los dos pies y arrullando su delicia.

Le pone la manita al rayo de sol; luego, el pie -¡con qué dificultad y qué paciencia!-, luego la boca, luego el ojo, y se deslumbra, y se ríe refregándoselo cerrado y llenándose de baba la boca apretada.

Si en la lucha por jugar con él se da un golpe en la baranda, aguanta el dolor y el llanto y se ríe con lágrimas que le complican en iris preciosos el bello sol del rayo.

Pasa el instante y el rayito se va del niño, poco a poco, pared arriba. Aún lo mira el niño, suspenso, como una imposible mariposa, de verdad para él.

De pronto, ya no está el rayo. Y en el cuarto oscuro, el niño -¿qué tiene el niño, dicen todos corriendo, qué tendrá?- llora desesperadamente por su madre".

Juan Ramón Jiménez.

VLADIMIR VOLEVOG, PINTOR.

2011-09-24T13:44:00.017+02:00

Nacido en Chabarovsk, Rusia. Vladimir Volegov comenzó a pintar a muy temprana edad.

Después de asistir a la escuela de arte "Krivoj Rog", Vladimir Volegov fue admitidó en el Instituto poligráfico de Lvov en la ex Unión Soviética.

A partir de 1984, Vladimir Volegov comenzó a participar y ganar, las competiciones internacionales de poster.

Vladimir Volegov se trasladó a Moscú en 1988 y en poco tiempo, se inicia en la carrera del arte comercial. Casas Editoriales Rusas solicitaron su talento para el diseño.

En 1990 Vladimir Volegov comenzó a viajar a Europa, donde se dedica a pintar retratos en las calles de algunas ciudades como Barcelona, Berlín, Viena y otras. Con esta experiencia perfeccionó más sus habilidades en la representación de la forma humana.

Durante los últimos catorce años, su arte se ha convertido en una de las obras figurativas más sorprendentes.

Paleta de colores vibrantes con golpes audaces que se unen para crear imágenes que poseen una sensibilidad intemporal.

LA TAREA.....

2011-09-23T19:40:00.004+02:00

Tienes una tarea para realizar.

Desde que has nacido la tienes,

pero raramente la descubres.

De vez en cuando, y como una estrella,

alguien la desvela.

Entonces, con ella,

ilumina al mundo.

Cuando no la has descubierto,

cuando no has puesto en claro tu tarea,

entonces vagas sin rumbo,

te abandonas a la desidia o a la desdicha,

o te empeñas y te afanas

y corres y luchas, enardecidamente;

o te embarcas perezosamente en tus ensueños;

o roes amargamente la realidad,

como un hueso que se escapa a tus dientes,

o persigues la vida, desesperado,

como a una flor única que te niega a su perfume.

Porque hagas lo que hagas,

es a ti a quien persigues,

y tu tarea es: encontrarte.

Tu tarea es: saber quién eres.

Tu tarea es: saber para qué eres.

Y hagas lo que hagas,

y aunque te multipliques y te agotes,

y aunque persigas encarnizadamente tus sueños,

si no realizas esa tarea:

no habrás hecho nada, nunca,

en tu vida.

Rumi. Célebre poeta y místico musulmán.

(Afganistán, 1207)

SABER DECIR NO.....

2011-09-19T21:31:00.005+02:00

No dudes en decir “¡no!” siempre que sea necesario. Te librarás de muchos problemas y de personas aprovechadas y tóxicas que pueden confundir bondad con debilidad.

Te invito a traer a tu mente hechos del pasado que te causaron dolor, estrés, problemas añadidos a otros problemas iniciales, indecisión que se transformó en estados de ansiedad, etc.

Lo más probable es que detrás de la mayoría de estas situaciones dolorosas y estresantes encuentres tu falta de asertividad: el temor a que tu criterio, tu forma de ver las cosas, tu decisión, pudiera ser criticada por los demás.

El miedo a lo que los demás puedan pensar o decir de nosotros y a las reacciones que tengan si decimos lo que pensamos nos mantiene en un constante estado de preocupación, inquietud e indefinición, lo que nos instala peligrosamente en una situación de estrés y de ansiedad que puede llegar a enfermarnos física y psicológicamente.

¿La solución?

Aprender a defender tu criterio y decir lo que piensas sin exaltarte, sin gritar, de manera firme y sosegada, manteniendo tu paz y equilibrio interior y con una media sonrisa en tu rostro.

La sabiduría esencial es autenticidad y firmeza serena y amable, que no permite ni chantajes, ni manipulaciones, ni servilismos o debilidades que resquebrajen tu dignidad.

Bernabé Tierno.

PROVERBIOS Y CANTARES.....

2011-09-17T00:21:00.003+02:00

( Primavera en Japón)

Discutiendo están dos mozos
si a la fiesta del lugar
irán por la carretera
o campo atraviesa irán.

Discutiendo y disputando
empiezan a pelear.
Ya con las trancas de pino
furiosos golpes se dan;
ya se tiran de las barbas,
que se las quieren pelar.

Ha pasado un carretero,
que va cantando un cantar:
«Romero, para ir a Roma,
lo que importa es caminar;
a Roma por todas partes,
por todas partes se va.»

.=.=.=.=.=.=.

El que espera desespera,

dice la voz popular.

¡Qué verdad tan verdadera!

La verdad es lo que es,

y sigue siendo verdad

aunque se piense al revés.

Antonio Machado.

EL VALOR DE UNA SONRISA....

2011-09-06T18:32:00.004+02:00

La sonrisa.

L a sonrisa es ese algo luminoso con que nos asomamos a los demás. La sonrisa es como una llamita interior que se enciende a tu contacto, para saludarte.

La sonrisa es como el desbordar de algo que nace dentro, que se da espontáneamente, no se puede arrebatar, forzar, ni pedir. Brota sola y así, por su cuenta, se prende al rostro del que elige.

La sonrisa es como una transmisión de simpatía que nos hace sentir livianos y alegres.

Sonreír es acoger, confortar, abrir el paso, invitar a pasar. Subir un peldaño en el amor.

La sonrisa es como una gota pequeña, pero en esa gotita cabe el mar.

Hay sonrisas suaves que humedecen los labios entreabiertos, por los que parece que se están escapando las estrellas.

Sonreír es querer soñar dentro del otro. La sonrisa de un instante es a veces la compensación de muchos años. La sonrisa acaricia, retiene, perdona, habla. Es como depositar una promesa en los que sufren y un tono alegre en los que cantan. La actitud más empecinada se ablanda con ese gesto amistoso de donación.

La sonrisa ensancha. Esa aptitud entre los hombres tiene algo de sol naciente. Es como si brotara una rosa por dentro y empezáramos a repartir pétalos a los demás, colándose el perfume por los ojos, por los labios, por la expresión transfigurada.

Es una moneda de valor incalculable. No vale hasta que se reparte. Y no enriquece hasta que se regala.

Todos nos apoyamos en ella, aunque nadie se da cuenta.

No escatimes tu sonrisa al que te la niegue, esos que la agotan por la vida y la apagan con el viento, son los que más la necesitan. Sonríele a ese prójimo serio, triste, envejecido.

De ti puede brotar ese don, ese gesto que redime, ese ángel que acaricia. Bajo tu sonrisa podrán salvarse muchos de los que pasan desesperados, y curarse muchos de los que pasan enfermos. Bajo tu sonrisa se detendrán los viajeros, atraídos por ese pedacito de Dios que irradia tu expresión. La sonrisa se inventó para el milagro. Para el milagro ese que, de pasada, podemos hacer todos los días…

Que a los míos, a los que amo, y a todos los viajeros del mundo, no les falte nunca una sonrisa.

Zenaida Bacardí de Argamasilla

Del libro: “Corola nueva”

ENTRE BRETAÑA Y NORMANDIA....

2011-09-02T22:49:00.010+02:00

Una visita obligada en nuestro paso por Normandía era la abadía del Monte Saint Michel. Un lugar mágico debido a la riqueza de su historia, la originalidad de su emplazamiento y la belleza de su arquitectura.

Situado en el límite de Bretaña y Normandía, fue declarado munumento histórico en 1862 y desde el año 1979 figura en la lista de Patrimonio de la Humanidad.

Todos disfrutamos con el recorrido, pues con la ayuda del "audio-guía", la explicción era muy interesante y amena. También los más pequeños seguían con gran interés toda la ruta, cosa que me llenaba de satisfacción. Ya antes de entrar ellos también quedaron fascinados por la hermosura que se nos ofrecía a la vista.

Muy interesante el Claustro, que para los monjes benedictinos era lugar de oración y meditación.

¡¡ Qué bello es viajar y conocer lugares de interés !!

VIAJE FAMILIAR.....

2011-08-30T18:29:00.012+02:00

Mont Saint Michel.

Mi blog también se ha tomado unos días de vacaciones.

Era un sueño que acariciaba desde hace mucho tiempo, quería hacer un viaje con todos mis hijos y nietos.

Aprovechando que este año mi cumpleaños era un número muy bonito, muy significativo, muy especial… decidí que este año “Hadita” invitaba a toda su familia a un viaje.

Callejeando por Dinan.

¿A dónde? No me importaba, a donde ellos quisieran, todos los destinos me parecerían buenos, lo importante para mí era viajar con todos ellos, tenerlos a todos cerquita de mí.

Más casitas de Dinan.

Por fin se eligió un destino: La Bretaña francesa y Normandía fue el itinerario fijado.

Castillo de Suscinio. Sarzeau.

Mi alma viajera ha quedado cumplidamente satisfecha, aunque no realizara más viajes (espero que no sea así), pensaría que mis múltiples viajes a lo largo de la vida habían tenido un magnífico broche final.

Castillo de Josselin. Morbihan.

¡Qué días tan felices! Todo salió perfecto. Nuestra residencia fue una gran casa en medio del campo, rodeada de muchos metros de césped, muchos árboles y una gran piscina climatizada….

Una abuela plenamente satisfecha. Mis hijos y nietos muy felices disfrutando del viaje y de la compañía de unos con otros.

Recordando lo que jamás debió ocurrir.

Para los que nos gusta la historia, nos atrae el arte, disfrutamos de la naturaleza y sentimos curiosidad por lo desconocido esta ruta ha sido perfecta.

Port Navalo.

Todos han hecho múltiples fotografías. Elías, gran aficionado al arte fotográfico, hará una recopilación de todas ellas y montará un buen reportaje que sintetizará todo lo que nos ha llamado la atención durante estos días y que, unido a nuestros entrañables recuerdos, nos permitirá volver a vivir estos días cada vez que nos plazca.

Paseo en barco recorriendo las costa.

¡Doy gracias y las seguiré dando durante mucho tiempo, por este gran privilegio que me ha sido concedido!

Y COLORÍN COLORADO.....

2011-08-10T13:03:00.005+02:00

Una vez más, los nietos buscan a su abuela y le dicen:

- "¿Abuelita, hoy tambien nos vas a contar un cuento?"

-Claro, claro, hoy también tengo un cuento para vosotros. Hoy voy a contaros un cuento del Sol y la Luna.

- ¡Bien, bien, ése seguro que nos va a gustar!

- La abuelita comienza, como siempre:

Se dice, se cuenta......

Que llegó el día en que Dios decidió crear EL SOL y LA LUNA. Cuando se encontraron por primera vez, se enamoraron rápidamente y a partir de ahí comenzaron a vivir un gran amor….

Viendo esto, el Creador decidió darles un toque especial……¡el brillo!

Quedó decidido también que el SOL iluminaría el día y la LUNA la noche, siendo así, estarían obligados a vivir separados. Les invadió una gran tristeza cuando se dieron cuenta de que nunca más se encontrarían.

El SOL había ganado un título de nobleza: “ASTRO REY”, pero ni siquiera con eso lograba vencer su tristeza.

A la LUNA le dieron el don de iluminar las noches, encontrar a los enamorados y ser frecuente protagonista de hermosas poesías….

A pesar de ello la LUNA se entristeció mucho y lloró amargamente….

La preocupación del SOL era tan grande que decidió hacer una petición especial al Creador: ayuda a la LUNA por favor, es más frágil que yo, no soportará la soledad…. Y Dios, en su inmensa bondad, escuchó su súplica y creó las ESTRELLAS para hacer compañía a la LUNA.

La LUNA siempre que está triste recurre a las estrellas, que hacen todo lo posible para consolarla, pero…. casi nunca lo consiguen…. Hoy ambos viven así, separados. El SOL arde de pasión por la LUNA y ella vive en las tinieblas de su añoranza.

Dicen que la LUNA debería estar siempre llena y luminosa, pero no lo consiguió porque es mujer, y una mujer tiene fases….

Cuando es feliz, consigue ser llena, pero cuando es infeliz es menguante, se esconde y entonces no es posible apreciar su brillo…

LUNA y SOL siguen su destino. Él solitario, pero fuerte; ella, acompañada de estrellas, pero débil. Los hombres intentan constantemente conquistarla, como si eso fuera posible….

Algunos han ido incluso hasta ella, pero han vuelto siempre solos. Nadie consiguió traerla hasta la Tierra, nadie consiguió conquistarla por más que lo intentaron…..

Pero Dios se apiadó de ese amor imposible entre la LUNA y el SOL y fue por ello que creó el Eclipse. Hoy SOL y LUNA siguen esperando ese instante, esos raros momentos que les fueron concedidos y que tanto cuesta que sucedan…..

Cuando miréis al cielo, a partir de ahora, y veáis que el SOL cubre a la LUNA, es porque están juntos amándose, con un amor tierno, dulcísimo, sin medida….. Es a ese acto de amor al que se le dio el nombre de eclipse…

Es importante recordar que el brillo de su éxtasis es tan grande que se aconseja no mirar al cielo en ese momento, vuestros ojos pueden cegarse de tanto amor…..

Vosotros ya conocías la existencia del SOL, de la LUNA y los ECLIPSES, pero esta historia de amor vosotros no la conocías ….¿ A que no ?

- ¡Qué cuento tan bonito! ¿ Hoy también te lo has inventado tú, abuelita?

- No, hoy no. Los cuentos van de abuelitos en abuelitos, recorren todo el mundo, y a veces no se sabe quién fue el primero que lo contó......

- ¡¡¡ Qué suerte que haya llegado hasta ti, gracias !!!

- Mejor será que le demos las gracias a quien tuvo tan buena idea y tanto ingenio.....

LOS BOHEMIOS TAMBIÉN BRINDAN......

2011-08-08T13:06:00.005+02:00

El brindis del bohemio

Guillermo Aguirre y Fierro

San Luis de Potosí. México. 1887-1949

En torno de una mesa de cantina,
una noche de invierno,
regocijadamente departían
seis alegres bohemios.
Los ecos de sus risas escapaban
y de aquel barrio quieto
iban a interrumpir el imponente
y profundo silencio.

El humo de olorosos cigarrillos
en espirales se elevaba al cielo,
simbolizando al resolverse en nada,
la vida de los sueños.

Pero en todos los labios había risas,
inspiración en todos los cerebros,
y, repartidas en la mesa, copas
pletóricas de ron, whisky o ajenjo.

Era curioso ver aquel conjunto,
aquel grupo bohemio,
del que brotaba la palabra chusca,
la que vierte veneno,
lo mismo que, melosa y delicada,
la música de un verso.

A cada nueva libación, las penas
hallábanse más lejos
del grupo, y nueva inspiración llegaba
a todos los cerebros,
con el idilio roto que venía
en alas del recuerdo.

Olvidaba decir que aquella noche,
aquel grupo bohemio
celebraba entre risas, libaciones,
chascarrillos y versos,
la agonía de un año que amarguras
dejó en todos los pechos,
y la llegada, consecuencia lógica,
del "feliz año nuevo"...

Una voz varonil dijo de pronto:
-las doce, compañeros;
digamos el "requiescat" por el año que ha pasado a formar entre los muertos.

¡Brindemos por el año que comienza!
porque nos traiga ensueños;
porque no sea su equipaje un cúmulo
de amargos desconsuelos...

- Brindo, dijo otra voz, por la esperanza
que la vida nos lanza,
de vencer los rigores del destino,
por la esperanza, nuestra dulce amiga,
que las penas mitiga
y convierte en vergel nuestro camino.

Brindo porque ya hubiere a mi existencia
puesto fin con violencia esgrimiendo en mi frente mi venganza
si en mi cielo de tul limpio y divino
no alumbrara mi sino
una pálida estrella: Mi esperanza.

¡Bravo!, dijeron todos, inspirado
esta noche has estado
y hablaste bueno, breve y substancioso.
El turno es de Raúl; alce su copa
y brinde por... Europa,
ya que su extranjerismo es delicioso...

Bebo y brindo, clamó el interpelado;
brindo por mi pasado,
que fue de luz, de amor y de alegría,
y en el que hubo mujeres seductoras
y frentes soñadoras
que se juntaron con la frente mía...

Brindo por el ayer que en la amargura
que hoy cubre de negrura
mi corazón, esparce sus consuelos
trayendo hasta mi mente las dulzuras
de goces, de ternuras,
de dichas, de deliquios, de desvelos.

-Yo brindo, dijo Juan, porque en mi mente
brote un torrente
de inspiración divina y seductora,
porque vibre en las cuerdas de mi lira
el verso que suspira,
que sonríe, que canta y que enamora.

Brindo porque mis versos cual saetas
lleguen hasta las grietas
formadas de metal y de granito,
del corazón de la mujer ingrata
que a desdenes me mata...
¡pero que tiene un cuerpo muy bonito!

Porque a su corazón llegue mi canto,
porque enjuguen mi llanto
sus manos que me causan embelesos;
porque con creces mi pasión me pague...
¡vamos!, porque me embriague
con el divino néctar de sus besos.

Siguió la tempestad de frases vanas,
de aquellas tan humanas
que hallan en todas partes acomodo,
y en cada frase de entusiasmo ardiente,
hubo ovación creciente,
y libaciones, y reír, y todo.

Se brindó por la patria, por las flores,
por los castos amores
que hacen un valladar de una ventana,
y por esas pasiones voluptuosas
que el fango del placer llena de rosas
y hacen de la mujer la cortesana.

Sólo faltaba un brindis, el de Arturo,
el del bohemio puro,
de noble corazón y gran cabeza;
aquel que sin ambages declaraba
que sólo ambicionaba
robarle inspiración a la tristeza.

Por todos lados estrechado, alzó la copa
frente a la alegre tropa
desbordante de risa y de contento
los inundó en la luz de una mirada,
sacudió su melena alborotada
y dijo así, con inspirado acento:

-Brindo por la mujer, mas no por esa
en la que halláis consuelo en la tristeza,
rescoldo del placer ¡desventurados!;
no por esa que os brinda sus hechizos
cuando besáis sus rizos
artificiosamente perfumados.

Yo no brindo por ella, compañeros,
siento por esta vez no complaceros
Brindo por la mujer, pero por una,
por la que me brindó sus embelesos
y me envolvió en sus besos;
por la mujer que me arrulló en la cuna.

Por la mujer que me enseñó de niño
lo que vale el cariño
exquisito, profundo y verdadero;
por la mujer que me arrulló en sus brazos
y que me dio en pedazos
uno por uno, el corazón entero.

¡Por mi madre!.. bohemios, por la anciana
que piensa en el mañana
como en algo muy dulce y muy deseado,
porque sueña tal vez que mi destino
me señala el camino
por el que volveré pronto a su lado.

Por la anciana adorada y bendecida,
por la que con su sangre me dio vida,
y ternura y cariño;
por la que fue la luz del alma mía;
y lloró de alegría
sintiendo mi cabeza en su corpiño.

Por esa brindo yo, dejad que llore,
que en lágrimas desflore
esta pena letal que me asesina;
dejad que brinde por mi madre ausente,
por la que llora y siente
que mi ausencia es un fuego que calcina.

Por la anciana infeliz que sufre y llora
y que del cielo implora
que vuelva yo muy pronto a estar con ella;
por mi madre, bohemios, que es dulzura
vertida en mi amargura
y en esta noche de mi vida, estrella...

El bohemio calló; ningún acento
profanó el sentimiento
nacido del dolor y la ternura,
y pareció que sobre aquel ambiente
flotaba inmensamente
un poema de amor y de amargura.

RECUERDOS QUE NUNCA SE BORRAN.....

2011-08-04T17:51:00.008+02:00

EL LAVADERO.

Estas fotografías me resultan entrañables. Cuando yo era niña y venía con mis padres a este pueblecito turolense a pasar las vacaciones de verano, había cosas que me resultaban muy curiosas por lo novedosas. En mi ciudad nunca las veía.

Pasaba largos ratos contemplando aquellas mujeres, casi siempre vestidas de oscuro o negro, que enjabonaban, restregaban y aclaraban sus rotas.

Yo pensaba entonces que era una faena muy pesada, pero que a su vez las señoras se lo pasaban muy bien porque hablaban…hablaban…se reían… Aquello era, pienso ahora, como “el telediario del pueblo”. Se contaban todas las novedades, lo que había ocurrido, lo que pronto iba a ocurrir y, quién sabe, si algún que otro “cotilleo”.

Cuando llegaba el turno de lavar las sábanas, siempre blancas y de algodón, después de bien enjabonadas las extendían al sol.

-¿Por qué pones al sol esa ropa, tía Pascuala?

-Ay, “maña”, para que se queden bien blancas.

Yo me quedaba pensando: ¿Será que en este pueblo no hay lejía?

La ropa blanca tenía que quedar muy blanca, “machismo blanca”, como decían ellas… Era como un desafío entre las vecinas. Cuanto más blancas las sábanas, más limpia era la dueña. Eso se cotizaba muy alto entre las mujeres del barrio.

Cuando he hecho estas fotografías he evocado aquellos recuerdos y me he sentido feliz.

Y es que, cuando eres niñas y te sorprende algo, queda grabado en tu memoría con tintas de muchos colores y ya nunca, nunca se borra.....

LIBROS QUE ENRIQUECEN.....

2011-07-31T20:18:00.010+02:00

Acabo de leer el libro de Eduardo Galeano: “Bocas del tiempo”. He disfrutado mucho con su lectura. Me importa tanto lo que dice como el modo con que lo dice. Han sido muchas las páginas que no me he conformado con una sola lectura. Cuando esto me ocurre, que leo y releo, el libro se me hace corto y al finalizarlo me siento feliz por haberlo tenido entre mis manos.

Dice al comienzo del libro:

"Cuando eran hilos sueltos, y todavía no formaban parte de una trama común, algunos de los relatos aquí reunidos fueron publicados en diarios y revistas. Al integrarse a este tejido, aquellas primeras versiones cambiaron su forma y color. Este libro cuenta historias que viví o escuché”.

Quiero traer aquí alguno de los relatos que tan buenos ratos me han proporcionado:

El hombre más viejo del mundo.

Era verano, era el tiempo de la subienda de los peces, y hacía ciento veinticinco veranos que don Francisco Barriosnuevo estaba allí.
— Él es un comeaños –dijo la vecina. Más viejo que las tortugas.
La vecina raspaba a cuchillo las escamas de un pescado. Don Francisco bebía un jugo de guayaba.

Gustavo, el periodista que había venido de lejos, le hacía preguntas al oído.
Mundo quieto, aire quieto. En el pueblo de Majagual, un caserío perdido en los pantanos, todos los demás estaban durmiendo la siesta.

El periodista le preguntó por su primer amor. Tuvo que repetir la pregunta varias veces:
— Primer amor, primer amor, ¡¡primer amor!!

El matusalén se empujaba la oreja con la mano:
— ¿Cómo? ¿Cómo dice?
Y por fin:
— Ah, sí.
Balanceándose en la mecedora, frunció las cejas, cerró los ojos:
— Mi primer amor...

El periodista esperó. Esperó mientras viajaba la memoria, destartalado barquito, y la memoria tropezaba, se hundía, se perdía. Era una navegación de más de un siglo, y en las aguas de la memoria había mucho barro, mucha piedra, mucha niebla. Don Francisco iba en busca de su primera vez, y la cara se le contraía como un puño.

El periodista desvió la mirada cuando descubrió que las lágrimas estaban mojando los surcos de esa cara estrujada. Y entonces don Francisco clavó en la tierra su bastón de cañabrava y empuñando el bastón se alzó de su asiento, se irguió como gallo y gritó:
— ¡Isabel!
Gritó:
— ¡¡Isabeeeeel!! ¡¡Isabeeeeel!!

El padre

Vera faltó a la escuela. Se quedó todo el día encerrada en casa. Al anochecer, escribió una carta a su padre.

El padre de Vera estaba muy enfermo, en el hospital. Ella escribió: “Te digo que te quieras, que te cuides, que te protejas, que te mimes, que te sientas, que te ames, que te disfrutes. Te digo que te quiero, te cuido, te protejo, te mimo, te siento, te amo, te disfruto “.

Héctor Carnevale duró unos días más. Después, con la carta de su hija bajo la almohada, se fue en el sueño.

El viaje.

Oriol Vall, que se ocupa de los recién nacidos en un hospital de Barcelona, dice que el primer gesto humano es el abrazo. Después de salir al mundo, al principio de sus días, los bebés manotean, como buscando a alguien.

Otros médicos, que se ocupan de los ya vividos, dicen que los viejos, al fin de sus días, mueren queriendo alzar los brazos.

Y así es la cosa, por muchas vueltas que le demos al asunto, y por muchas palabras que le pongamos. A eso, así de simple, se reduce todo: entre dos aleteos, sin más explicación, transcurre el viaje.

Itinerario de las hormigas

Las hormigas del desierto asoman desde las profundidades y se lanzan a los arenales.

Buscan comida por aquí, por allá; y en sus andanzas se van apartando de su casa más y más.

Mucho después regresan, desde lejos, cargando a duras penas los alimentos que han encontrado donde nada había.

El desierto se burla de los mapas. La arena, revuelta por el viento, nunca está donde estaba. En esa ardiente inmensidad, cualquiera se pierde. Pero las hormigas recorren el camino más corto hacia su casa. Marchando en línea recta, sin vacilar, vuelven al exacto punto de salida, y excavan hasta encontrar el minúsculo orificio que conduce a su hormiguero. Jamás confunden el rumbo, ni se meten en agujero ajeno.

Nadie entiende cómo pueden saber tanto estos cerebritos que pesan un miligramo.

Una clase de Medicina

Rubén Omar Sosa escuchó la lección de Maximiliana en un curso de terapia intensiva, en Buenos Aires. Fue lo más importante de todo lo que aprendió en sus años de estudiante.

Un profesor contó el caso. Doña Maximiliana, muy cascada por los trajines de una larga vida sin domingos, llevaba unos cuantos días internada en el hospital, y cada día pedía lo mismo:

–Por favor, doctor, ¿podría tomarme el pulso?

Una suave presión de los dedos en la muñeca, y él decía:

–Muy bien. Setenta y ocho. Perfecto.

–Sí, doctor, gracias. Ahora, por favor, ¿me toma el pulso?

Y él volvía a tomarlo, y volvía a explicarle que estaba todo bien, que mejor imposible.

Día tras día, se repetía la escena. Cada vez que él pasaba por la cama de doña Maximiliana, esa voz, ese ronquido, lo llamaba, y le ofrecía ese brazo, esa ramita, una vez, y otra vez, y otra.

Él obedecía, porque un buen médico debe ser paciente con sus pacientes, pero pensaba: Esta vieja es un plomo. Y pensaba: Le falta un tornillo.

Años demoró en darse cuenta de que ella estaba pidiendo que alguien la tocara.

Arañas pasito a paso.

Pasito a paso, hilo tras hilo, se acerca a la araña.

Le ofrece música, convirtiendo la telaraña en arpa, y danza para ella mientras poquito a poco va acariciando, hasta el desmayo, su cuerpo de terciopelo.

Entonces, antes de abrazarla con sus ochos brazos, el araño envuelve a la araña en la telaraña y la ata bien atada. Si no la ata, ella lo devora después del amor.

Al araño no le gusta nada esta costumbre de la araña, de modo que ama y huye antes de que la prisionera se despierte y exija el servicio completo de cama y comida.

¿Quién entiende al araño? Ha podido amar sin morir, se ha dado maña para cumplir esa hazaña, y ahora que está a salvo de su saña, extraña a la araña.

¡¡¡ Extraordinario escritor, Eduardo Galeano !!!

¡¡ ARTURO Y MARINA FELICES !!

2011-07-28T12:37:00.011+02:00

Arturo y Marina, mis dos nietos menores, se van haciendo mayores y son buenos y responsables. Este año han cursado, respectivamente, cuarto y segundo curso de Primaria.

Creo que sería por el mes de enero o febrero cuando les hice esta promesa: “Si sacáis buenas notas a final de curso voy a llevaros a un lugar muy bonito. Son unas casitas de madera que hay en medio de un bosque de pinos”.

Doy fe: ¡La memoria de los niños es prodigiosa! Ya no se olvidaron de mi promesa. Cada vez que recibían calificaciones, como eran muy buenas, me recordaban: “¿Iremos a la casita del bosque?”

Lo prometido es deuda. Acabamos de venir de la casita del bosque….

¡Qué felices hemos sido estos días! Ni a ellos ni a mi se nos olvidarán nunca. Ellos dos se quieren de un modo especial, jamás discuten, siempre tienen tema para conversar y se ríen constantemente.

Paseos, caminatas, comida en el campo… ¡Cuántas cosas hemos hecho!

Arturo y Marina han sido felicísimos y su abuela…. ¿Qué medida podría utilizar su abuela para medir su dicha?

Como no podía ser de otra manera, estos días han terminado con una pregunta: “¿Si sacamos buenas notas el curso que viene nos llevarás a otro sitio bonito?”

¡¡Quiera Dios que así sea!!

CONVERSAR......

2011-07-25T22:50:00.004+02:00

Lienzo de Morgan Weisting´s.

Generalmente hablamos mucho. ¡Pero qué pocos saben conversar! A veces ese intercambio, esa amistosa comunicación, resulta fatigosa, frívola, sin esencia, hipócrita y hasta irritante. ¡Qué lejos está eso de llenarnos el corazón y enseñarnos ese renovado florecer de conversar a profundidad, mostrando las heridas, dejando correr las lágrimas y quedando al descubierto todo ese mundo interior que nos sacude!

La conversación es como un don mullido por las palabras íntimas, sinceras. Un golpe de llamada es suficiente para darnos cuenta de que en el corazón amigo hay una lámpara encendida para mí.

A veces está en nosotros la causa de nuestros males, y la conversación es ese tronco fuerte que entreteje palabras para llevarnos de las sombras a la luz.

Cuando se nos rompen las razones y se nos acaban las fuerzas, es el momento de conversar, de abrir ese cofre inestimable de la amistad que siempre guarda algo que pueda servirnos: paz, equilibrio, suavidad, amor.

Conversar a gusto es rebosar de consuelo una copa que no tiene precio.

La conversación es como un escudo que desvía las flechas de la confusión y de la amargura. Conversar es deshacer a veces las cosas que nos oprimen, como se deshace la espuma en el mar. Las penas se desmenuzan, como si la conversación fuera un ungüento mágico para calmarlas.

Cuando se sabe conversar no hay palabras huecas, todas parecen rocío sobre la corteza de la vida, abrasada por el sol o sacudida por las tempestades sentimentales.

La conversación tranquiliza, nivela, refresca, orienta, ayuda.

Después de una conversación íntima, sabrosa, parece que hemos retoñado. Y sólo después de retoñar podemos esperar las flores y los frutos.

Conversa hondo, tierno, tranquilo, relajante, lúcido, sensato, comprensible. Sin olvidar la indulgencia y la justa medida. Conversa vaciando lo mejor que tienes para dar. Conversa tocando las fibras más sensibles y más sabias para que otros se valgan de ellas y las utilicen para su bien.

Conversar es poner a espigar dos granos que se confunden y se identifican en copa y raíz. Los labios que ponen amor al conversar, tienen una canción muy alta que enciende la vida, y otra muy secreta, que se nos queda dentro.

Entre tanto tumulto, ruidos y carreras se olvida uno al conversar de sacar esas ideas que sirven para echar raíces, y esas raíces que sirven para sostener la amistad sin medir los años.

La vida moderna ha eliminado el espacio para conversar. Y ha empezado a llamar superfluo a ese tiempo en que cada persona da su mensaje, su palabra tibia, abre sus alforjas y enciende su luz. Con la vida moderna nos hemos acostumbrado a mirar “por fuera”, atendiendo sólo al fichero numerado de trabajos, lugares, cosas. Y olvidando que también por dentro hay un espacio inmenso que llenar. Y que en ese espacio tenemos obligación de colgar mariposas, sueños, milagros, fe.

Tenemos obligación de conversar con palabras que sean llaves para ver de qué agoniza el hombre detrás de cada puerta. Y de qué enfermedad padece que lo está haciendo morir poquito a poco, todos los días.

Conversa para que la vida de los demás palpite con tu vida.

Zenaida Bacardí de Argamasilla

Del libro: “Corola nueva”

EQUIVOCARSE NO ES ERROR.....

2011-07-19T23:45:00.005+02:00

Si cada cosa ocurriera como a mí me hubiera gustado o como la hubiera planeado nunca experimentaría algo nuevo. Mi vida sería una repetición infinita de viejos resultados.

Cuando cometo un error experimento algo inesperado. Algunas veces reacciono frente a mis errores como si me hubiera traicionado. Mi temor a equivocarme parece basarse en la suposición secreta de que soy potencialmente perfecto y que bastaría sólo un poco de cuidado para no caerme del cielo.

Pero un "error" es un manifiesto de lo que soy, es un bache en el camino que intento, es una advertencia de que no estoy tomando en cuenta mi realidad.

Cuando haya escuchado a todos mis errores, habré crecido.

Hugh Prather.

NO ME DEJES......

2011-07-14T19:16:00.002+02:00

No me dejes pedir protección ante los peligros,
sino valor para afrontarlos.

No me dejes suplicar que se calme mi dolor,
sino que tenga ánimo para dominarlo.

No me dejes buscar aliados en el campo de batalla de la vida,
como no sea mi propia fuerza.

No me dejes anhelar la salvación lleno de miedo e inquietud,
sino desear la paciencia necesaria para conquistar mi libertad.

Concédeme no ser un cobarde,
experimentar tu misericordia sólo en mi éxito;
pero déjame sentir que tu mano me sostiene en mi fracaso.

Rabindranath Tagore.