EXPERIENCIAS PARA COMPARTIR CON PERSONAS "JUBILOSAS" QUE AMAN LA VIDA Y LA BELLEZA.

domingo, 30 de enero de 2011

¿ POR QUÉ UN ESCRITOR ESCRIBE....?


Me gusta tantísimo leer..... Les debo tan buenos ratos a mis lecturas... Mis libros me han acompañado a tantos lugares.... Los libros han sido siempre mis fieles compañeros en la vida.
Con los libros viajas aquí y allá. Con ellos ríes, te entristeces, sufres, gozas.... Qué grandioso arte el de escribir libros para que el lector los disfrute. Cuánta imaginación, cuánto tesón, cuánto esfuerzo, cuántas horas de dedicación....
¿Qué impulso le lleva al escritor a "vaciarse" en su libro para luego mostrárnoslo? A veces me he hecho ésta y otras preguntas parecidas.
Hoy me he encontrado con este texto que os dejo, el viene a responder mis interrogantes:


( Carlos Boaglio )



Van Gogh. Biblia abierta, 1885


A veces me pregunto por qué escribo.
Las respuestas se diluyen, bifurcan y multiplican.
Hay una fuerza interior indescriptible que me lleva a navegar por el placentero mar de la escritura y allí mi barco pierde el rumbo y mi mano ya no es mía y mi espíritu se transforma y mi ser percibe la sensación de ser “el otro”: el que escribe.

Y transito caminos: oscuros y lumínicos, sedientos y con agua, frescos y templados.
Hay un laberinto que me lleva profundo, voy descendiendo escalones y abriendo los cerrojos de mi alma, mirándome hacia adentro y percibiendo las voces que me llaman.

Siento el desgarro y el placer al mismo tiempo y la soledad se instala con la dulce compañía...

Estoy solo, muy solo, aislado en el rincón del gozo y del dolor mancomunados.

A veces el naufragio llega pronto y las palabras se desparraman en el espacio de una hoja manchada... moribundas, heridas, carentes de sentido.

A veces los vocablos llegan en torrente torbellino como una cascada que brota a borbotones y otras veces se anclan en el puerto seco de la incertidumbre.

A veces me preguntan por qué escribo.
Y yo no sé explicar a ciencia cierta esta increíble vibración en la que el alma flota.

A veces me pregunto por qué escribo.
Quizás para erradicar tanta locura contenida o tal vez por ese deseo inconsciente de ganarle a la muerte.
La duda es siempre la enemiga y la frase, esa extraordinaria compañía.

No sé si soy poeta, narrador o dramaturgo... sólo voy cosiendo palabras con el hilo invisible de la entrega...una entrega que llega hasta el despojo...
Y me quedo desnudo... y la humildad me inunda, y me inclino ante mi espíritu que fluye... me entrego, así, sencillamente y soy “el otro”.

Entonces, la noche va poniendo nombres y las cosas cotidianas se transforman... el dolor es dulce como un veneno que me quema... y me asalta el amor por la ventana... y hay estrellas en manteles nuevos... y la taza de café ha venido de visita, deslumbrante.
Y los pájaros picotean por las sillas, las cárceles abren todas sus compuertas y se estampan los astros en los vidrios...
Las lágrimas son la lluvia cristalina y la carcajada está dando serenata sentada en el farol de una esquina...

Y me voy de visita con mí mismo a recorrer un universo poblado de extrañezas sin moverme de mi sitio... y las palabras se descalzan y caminan por la orilla del viento para abarcar el mundo.
Y hoy estoy acá para decirte un poco de ese mundo... También estoy desnudo con mi alma que te confiero como un acto de amor, humildemente.

No sé si te gusta, siquiera, lo que escribo...Pero te lo doy, sencillamente... te lo concedo.

A veces me preguntan por qué escribo.
A veces me pregunto por qué escribo.
No lo sé... pero lo entrego.

(Fragmento del Recital Poético: “A veces me preguntan...”)

Carlos Boaglio. Las Varillas ( Córdoba ). Argentina, 1958.



jueves, 27 de enero de 2011

EL VELERO BLANCO....


Desde que era niño siempre tuvo un sueño,
se lo dio un barquito hecho de papel,
y fue desde entonces que quiso ser dueño
de un velero blanco y bogar en él,
no por los paisajes de un mundo lejano
cubierto por islas de hermoso coral
él solo soñaba sentarse en su barco
y por una brisa dejarse llevar.

Al pasar el tiempo se quedó en un sueño
como tantos sueños, su sueño de mar
nunca dijo nada, pues siempre temía
que si alguien sabía se fuera a burlar.

Hoy que ya está viejo, y nadie le ofrece
por sus pocas fuerzas un trozo de pan,
agarra la silla, esa que se mece,
y se va hasta el patio, buscando soñar,
en la vieja silla se siente en el barco,
cerrando los ojos escucha la mar
y hasta hay una brisa...
que baja a sus labios
olas muy pequeñas...
con sabor...
a sal...


Ramón de Almagro, Poeta argentino 2001




Hoy han caído en mis manos estos versos que ya hace tiempo leí y los recordaba. Siento una doble simpatía por ellos: porque es un anciano el protagonista y porque ese anciano no ha dejado de soñar....
Y es que un sueño es como una puertecilla escondida en los más íntimos y secretos espacios del alma por donde "se escapan" los escenarios para ensayar posibilidades..... Se escapa la imaginación con su poder mágico..... Se escapa la posibilidad de "aceptar y dar color" a lo que no se puede cambiar...... Se escapa el coraje para no rendirse jamás y transitar por caminos desconocidos....
Por eso me gustan estos versos, porque el anciano encontró su puertecilla y por ella se escapó......



martes, 25 de enero de 2011

EL ÚLTIMO TRATO....

Pintor Donald Zolan.

Una mañana iba yo por la pedregosa carretera,
cuando espada en mano, llegó el Rey en su carroza.
“¡Me vendo!”, grité. el Rey me cogió de la mano y me dijo:
“Soy poderoso, puedo comprarte.” Pero de nada le valió su poderío
y se volvió sin mí en su carroza.

Las casas estaban cerradas en el sol del mediodía
y yo vagaba por el callejón retorcido
cuando un viejo cargado con un saco de oro me salió al encuentro.
Dudó un momento, y me dijo: “Soy rico, puedo comprarte.”
Una a una ponderó sus monedas. Pero yo le volví la espalda y me fui.

Anochecía y el seto del jardín estaba todo en flor.
Una muchacha gentil apareció delante de mí, y me dijo:
“Te compro con mi sonrisa.” Pero su sonrisa palideció
y se borró en sus lágrimas. Y se volvió sola otra vez a la sombra.

El sol relucía en la arena y las olas del mar rompían caprichosamente.
Un niño estaba sentado en la playa jugando con las conchas.
Levantó la cabeza y, como si me conociera, me dijo:
“Puedo comprarte con nada.” Desde que hice este trato jugando, soy libre.

Rabindranath Tagore.



sábado, 22 de enero de 2011

UN DÍA DEJARON ESCRITO ESTO.......













(Para verla imagen en mayor tamaño, clic sobre ella)





lunes, 17 de enero de 2011

EL PINTOR FRANCÉS EMILE MUNIER.....

Hoy traigo a mi blog alguna de las pinturas del genial Emile Munier, pintor francés, que en su no muy dilatada vida ( 1840- 1895 ) nos ha legado una magnífica obra.
Admirador y discípulo de William Adolphe Bouquereau. En su obra se recrean las vivencias de niños que él convierte en sus protagonistas.
En estas escenas de gran expresión se hará patente su talento y sensibilidad...


Carta de amor.


Mi gato favorito.


Mamá jugando con su bebé.


Mi gran amigo.


Una mirada limpia, trasparente.


Cariño maternal.


Hoy hacemos mermelada.


Las pequeñas mascotas.


La niña y su cesta de cerezas.


Niña con cesta de naranjas.


Paseo por el campo.


Descanso en el camino.


La pastorcita.


Descanso en el lavadero.


Que esta entrada sirva como homenaje al gran Munier y como divulgación de su magistral obra.

(Para verlos en mayor tamaño, clic sobre ellos)




domingo, 16 de enero de 2011

" LA PAZ PERFECTA ".

Se dice, se cuenta.....


Que había una vez un Rey, que ofreció un gran premio al artista que pudiera plasmar en un lienzo "LA PAZ PERFECTA".

Muchos lo intentaron y el Rey observó y admiró cada una de las obras. Pero solamente hubo dos que le parecieron adecuadas y tuvo que escoger entre una
de ellas.




La primera, era un lago muy tranquilo, era como un espejo perfecto donde se reflejaban las plácidas montañas, sobre ellas se encontraba un cielo azul con nubes blancas. Todos los que miraron la pintura, pensaron que esa era..."LA PAZ PERFECTA".



La segunda pintura también tenía montañas, eran escabrosas y al mismo tiempo impactantes...Sobre ellas se veía un cielo furioso del cual brotaban impetuosos rayos y truenos...Montaña abajo, parecía retumbar un espumoso torrente de agua, el cual acababa estrellándose en un hermoso lago.

Pero cuando el Rey observó cuidadosamente, vio tras la cascada un arbusto en una grieta de la roca, en el cual se encontraba un nido. Allí en medio del rugir de la violenta caída del agua, un pájaro se había construido su morada y disfrutaba de la "PAZ PERFECTA", dando de comer a sus polluelos. El Rey, escogió dicha pintura y explicó sus razones:

"Paz...No significa estar en un lugar sin ruidos, sin problemas, sin trabajo duro ni sin dolor"

"Paz significa que a pesar de estar en medio de todas estas cosas, sepamos
permanecer calmados dentro de nuestro corazón"


Creo, dijo el Rey, que éste es el verdadero significado de la PAZ.....




jueves, 13 de enero de 2011

ENSEÑARÁS A VOLAR......


Enseñarás a volar,

pero no volarán tu vuelo.


Enseñarás a soñar,

pero no soñarán tu sueño.


Enseñarás a vivir,

pero no vivirán tu vida.


Enseñarás a cantar,

pero no cantarán tu canción.


Enseñarás a pensar,

pero no pensarán como tú.


Pero sabrás que cada vez que ellos vuelen, sueñen, vivan, canten y piensen, estará la semilla del camino enseñado y del camino aprendido.


Teresa de Calcuta.



domingo, 9 de enero de 2011

" DICHOSOS LOS QUE SABEN LLORAR......."

"El niño que llora". ( J. Bragolín )

Una lágrima es eso que humedece los ojos del mundo. Y que el mundo se empeña en ocultar.

Es eso que nos tragamos tantas veces por soberbia, por orgullo, por demostrar fortaleza, y queda detenida en la garganta, apretada en el corazó. Es tan profunda que no sabemos con certeza dónde nace, ni si podrá morir alguna vez.

A veces una lágrima cicatriza una herida, lava una pena y ablanda.

Una lágrima es un recuerdo, una angustia, una desesperación, un interrogante.

Una lágrima puede ser a veces el comienzo del perdón, la primera luz de la rectificación que hace estrechar una mano.

Una lágrima puede ser rebeldía o arrepentimiento; odio o amor; luz o sombra.

Una lágrima es a veces la gota mágica que hace cambiar por dentro.

Cuando tenemos que pagar nuestra cuota de dolor, la lágrima ayuda. Cuando la derramamos en el corazón querido, o en la intimidad de la amistad, la lágrima une, estrecha, funde.

La lágrima transforma, enseña, disuelve los rencores, las espinas, las malas yerbas que van creciendo en la amistad e impidiendo acercarse, abrazarse, comprenderse.

La lágrima descubre. El que ignora tus motivos, no te conoce. La lágrima es un don.

¡Dichosos los que saben llorar
!
Son perlas para el collar de la vida.
Son rocío para el temblor de una rosa.
Son estrellas para las manos de Dios.


Autora: Zenaida Bacardí de Argamasilla

Del libro: "Corola nueva"




viernes, 7 de enero de 2011

NADA SE VA......



¿A dónde se va lo que se va?

He llorado fuerte...y el llanto se fue.
No dejó un dibujo en el aire,

no dejó las marcas de su itinerario...

Pero nada se pierde,

todo se queda en el mundo:
seguramente las sonrisas hacen una parva,
poniéndose una al lado de otra,

una encima de otra...

y después se transforman en mariposas:

¿ quién puede afirmar que esa mariposa de alas
de seda que anda por ahí

no es la sonrisa de alguien que conociste...

o que no conociste,
alguien de este tiempo o de un tiempo pasado?


¿Y esa nube de tormenta que va ennegreciendo el cielo...
y esa otra que se le ha sumado...
y la que viene desde el otro lado,

no están hechas de gritos airados,

de imprecaciones,
de "malas palabras" que salieron del televisor?

¿Y la música?

La música se hace bandadas de aves,

pájaros de distintos cantos
asomados al balcón celeste del aire.

Y las caricias son césped, gramilla,
pastito tierno por el que podemos
correr descalzos,

echarnos panza al sol para dormir la siesta...

Las amenazas se transforman en rejas:

las de las cárceles y las que nos
separan de la alegría.

Los besos son la lana de las ovejas.

Y luego el pulóver que te pones cuando refresca,

la bufanda que te tapa la nariz, la manta de tu cama...

Las mentiras son el fuego que incendia los bosques.
¡Oh, cuida lo que pones fuera de ti,

no creas que lo puedes echar a la basura...

porque la basura no desaparece mágicamente...,
fíjate como tratan las naciones de defenderse

de la basura nuclear

que los países poderosos desparraman por la tierra!

Vamos a tomarnos del dedo meñique,

como cuando estábamos en sexto grado,

tú y yo, como dos amigos de verdad...
y nos vamos a prometer:
No contaminar el mundo con palabras que duelan,
con rencores,
con venganzas,
con indiferencia,
con violencia,
con malas intenciones,
con desidia,
con abandono...

Y seguro que ni tú ni yo queremos

que la desdicha sea la neblina de los amaneceres,
que los llantos sean los truenos de las tormentas,
que el viento de la desesperanza

el altavoz del aullido de los lobos...

¿A dónde se va lo que se va?

Se va a dar una vuelta por ahí,

y luego torna, vuelve, regresa,

pasa nuevamente a nuestro lado, no desaparece,

no se borra, no se debilita...

Estará siempre.

Y no queremos que las penas

arrastren sus cadenas de fantasmas...

No queremos que el desamor ataque con el diente

envenenado de la cobra...

No queremos que las violetas sean un ramillete de espinas...

Por eso, cuida tu voz y tus palabras...
cuida tus pensamientos...

Porque todo lo lleva el viento, y
El viento sopla donde quiere,

tú oyes su voz, pero no sabes

a dónde va, de dónde viene...


( POLDY BIRD, Panamá, 1941 )




martes, 4 de enero de 2011

PARA LOS MAS PEQUEÑOS, TARDE DE CIRCO.....

Hoy mi blog se llena de colores..... De muchos colores, como la sonrisa de los niños....¿Habéis pensado alguna vez cuántos colores tienen las sonrisas de los niños?

Este año les tocaba el turno a mis dos nietecitos más pequeños: Arturo y Marina. Qué felices han sido esta tarde. Sus caritas tenían tantos colores que era difícil contarlos....

Yo creo que los que actúan en el circo creen en los sueños, y como creen se sienten en la necesidad de transmitirlos a los más pequeños, a los niños. En el mundo de esos artistas la realidad y la fantasía se mezclan y por eso crean un cúmulo de sensaciones que cautivan a los niños y, yo añadiría, a los no tan niños.

Los acróbatas, los payasos, los domadores, los equilibristas, los magos.....ponen sobre la pista sus mitos, sus sueños, sus emociones, su expresividad, su ternura.... Con todo ello consiguen un ambiente impregnado de un espíritu feliz.

Estos artistas expertos en viajar de un sitio para otro sin importarles la estabilidad, que saben esforzarse un día tras otro en sus actuaciones, se ven satisfechos cuando la gente que se encuentra en la carpa desconecta de su vida real y da rienda suelta a sus sueños, a su fantasía...

Cuando llega la actuación de los payasos, Arturo ríe a borbotones. Los cachetes que se propinan uno a otro y que la orquesta retransmite a gran volumen hacen que se "parta de risa". Yo río tanto de ver la actuación como de escuchar las carcajadas de Arturo. Marina se queda seriecita, a penas ríe, luego me explicaría que "le daba penita el payaso porque era muy bueno".¿Cómo hacerle comprender a Marina que la "intensidad" del tortazo no se corresponde con su "sonoridad"?

Muy felices y saboreando todavía la magia y los sueños que el circo despertó en nosotros, nos fuimos a merendar chocolate con churros, como manda la tradición. La felicidad de sus caritas todavía llenan mi mente....¡Había tantos colores en la sonrisa de Arturo y Marina!